Sebastian Miquel Fotógrafo

Alazán compañero.

Quedándote o yéndote

(Pequeño tributo fotográfico)

Bordes

En alguna parte de este país, Argentina. San Martín, algo más que un prócer.

El pie

Plaza de mayo. En otra década.

Editorial nacional

Vaca profana

Ser y estar

7 años de la desaparición forzada de Santiago Maldonado. Falta la verdad, faltan los y las resposanbles, falta la justicia. Santiago presente.

Estado de situación.
Argentina 2024.

Viernes

Daría mi reino por una metáfora

Formas del verano

... el mar tiene esas cosas. Los poemas más horribles y las frases más inspiradas. Todo depende de la entonación, de la sintonía que uno haga con él. Hay quien dice que el mar te lima. A mí me limpia, me destapa todas las cañerías, me impone perspectiva aunque me resista, me termina acomodando siempre, si me dejo atravesar, y es casi imposible no dejarse atravesar. Cuando viene el invierno, cuando el viento impide bajar a la orilla y hay que curtir el mar de más lejos, se pone más bravío, para acortar la distancia, para que lo sintamos igual que cuando lo curtimos descalzos y en cueros. Llevo ocho años bajando cada día que puedo a caminar por la orilla del mar, o al menos a verlo, cuando el viento impide bajar del médano. En los últimos tres, cada semana de las últimas ciento cincuenta, cada contratapa que hice, la entendí caminando por la playa, o sentado en el médano mirando el mar. Por dónde empezar, adónde llegar, cuál es la verdadera historia que estoy contando, de qué habla en el fondo, qué tengo yo (o nosotros, ustedes y yo) que ver con ella, qué dice de nosotros...

Juan Forn.

Qué lindo era el futuro,
el futuro
del pizarrón de cuarto grado,
todo hecho con tizas de colores
y una confianza buena,
de las viejas,
de esas que ya no se consiguen
ni pagando al contado...

Humberto Costantini

Agua viva

Invierno, el tiempo vuelve a pasar.

Composición Día de la Bandera.

La madre.

Aire viciado de gas, fuegos y frustración. Acá solo algunas instantáneas en medio de preguntas sin respuesta pero aún sin desistir. Solo que parece que cada vez tenemos menos cielo.

12 de junio, 2024. Buenos Aires, Congreso de la Nación.

La tragedia y la farsa.

Archivo 2017.

Domingo

Ah, moral de los pájaros: sí, ilumina ilumina.
Que recuerde, el primer juego-juguete que vino a mí y ya no se irá de mí por nunca fue un cristal; pero qué cristal; algo líquido y duro que no caía por milagro del arco bronce que lo ataba.
Bajo el agua es más que el agua porque está detenido y es móvil. Si toco una llama con mi cristal, soy invierno: el fuego gira y no es su resplandor ya más. Por hábito y piedad cada tanto lo arrojo en las brasas para que devore y llene el Fulgor su siesta de in****no.
(...)
Tocaremos la luna. Poseeremos el cráneo del Sol.
¿Qué patria o cielo verbal ilumina al fuego en su casa de líquidos esmaltes: carro de Elías, purificación de la sangre, agua y sombra transparente, vitral de dioses aniquilados?
Sol Antiverbal. Sol carnívoro en sonidos y silencios en el horizonte frío de la tierra sin pájaros.
Sol tigre.

Miguel Angel Bustos, la moral de los pájaros.

Norita., descansa.

Perdiendo en color, los de abajo.

La patria.

Cuando entran todos.

Tiempo,

La explicación.