Lechuzas del SUR

Algún lavarropas redondo en buen estado en Spega??

UN HUEVO ENTONCES, LA OBRA🥚💜🎶

Un huevo entonces indaga sobre el paso del tiempo, el ir envejeciendo, la relación de las personas con los pájaros y una vida atenta al paisaje sonoro natural. Los personajes de la obra son dos hermanas. La mayor lleva en sus manos, todo el tiempo que dura la obra, un huevo grande. Nació llevándolo. Nadie sabe qué hay adentro. La menor pasa sus días mirando pájaros y tocando quena...
🪺💜🎶

La Función fué el 1 de octubre – 17 Hs
En Campamento Vespucio
Espectáculo con entrada libre y gratuita
En escena: .cbianco, Micaela Chauque
Dramaturgia y puesta en escena: Maria Soledad Marciani
Música original: Micaela Chauque, Chucho Flores
Ilustraciones: Lujàn Cordaro
Vestuarios: Maria Soledad Marciani
En diálogo con los científicos: Judith Piermaría, Emiliano Mange, Juan Ignacio Areta y Martín Boulhesen. Producción general: Proyecto TRINO
🐣🐣❤️‍🔥❤️‍🔥💜💜
SOMOS
Juan Ignacio Areta es ornitólogo y director del Laboratorio ECOSON pertenecie
📸

AÚN SE ESCUCHAN LOS GRITOS
(Un día como hoy... a 55 años de la )

De golpe, todas las miradas se dirigieron hacia el mismo lugar. El estudiante que se encontraba hablando enérgicamente interrumpió su discurso sorprendido y levantó la mirada. Por unos segundos, nadie prestó atención a otra cosa: allí, en plena Ciudad de México, una bengala atravesaba el cielo. Ese 2 de octubre de 1968, cerca de diez mil personas se habían concentrado en la plaza de las Tres Culturas. La convocatoria había sido un éxito y la gente se reunía con el propósito de escuchar los discursos de los grupos estudiantiles. Todo transcurría de forma pacífica, sin embargo, tres helicópteros de las fuerzas represivas hacía rato que sobrevolaban la zona. A la primera bengala la siguieron otras e, inmediatamente, se escuchó el primer disparo.

Dicen quienes se encontraban presentes que, en los minutos previos, la presencia militar se había ido haciendo cada vez más notoria. La periodista Elena Poniatowska narrará que, tras las llamaradas que aparecieron repentinamente en el cielo, “se escucharon los primeros disparos”. Acto seguido, “la multitud entró en pánico". Las bengalas habían sido la señal esperada para dar comienzo al operativo, y lo que vendría luego sería un in****no desplegado por las fuerzas del Estado. Cuando la gente intentó huir de la plaza, fue frenada por una ráfaga de disparos. Rodeadas, las personas comenzaron a esconderse entre las callecitas aledañas mientras hombres de civil que se diferenciaban del resto por llevar un pañuelo o un guante blanco colaboraban con la masacre.

Con el área cercada y con el acceso restringido a los medios, comenzó una cacería que duraría toda la noche. A lo largo de esas horas, soldados y policías registrarían las viviendas cercanas buscando estudiantes y personas que tenían marcadas. En poco tiempo, la plaza estaba llena de cuerpos acribillados, entre ellos, de niños y niñas. Mientras tanto, un grupo de militares, sin distinguir entre heridos y mu***os, los cargaba en camiones y ambulancias que partían hacia rumbos muchas veces desconocidos.

Al día siguiente, fiel al discurso del Gobierno, la prensa oficial publicaba que grupos de estudiantes habían sido los responsables de una "criminal provocación" al ejército y que causaron un "sangriento zafarrancho". Pese a que se ocultaron las cifras, hoy se estima que hubo más de 300 personas mu**tas, 700 heridas, 5000 detenidas y que se usaron más de 15000 proyectiles en un operativo de 8000 militares con tanques, blindados y Jeeps. Eran tiempos de represión en Latinoamérica y Tlatelolco fue un golpe más de los tantos que vendrían para buscar destruir a una generación y al sueño de cambiarlo todo de una vez y para siempre. Pasaron décadas desde aquel día, y aún se escuchan los gritos y se siente el silencio.

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NO SE MOLESTEN SI NOS REÍMOS
(Un día como hoy... nacía )

Ya no tenía domicilio fijo y nunca lo volvería a tener. Sus días se sucedían unos a otros en medio de un frenesí desatado que alternaba entre búsquedas personales y delirios que lo agobiaban. "Mi vida con las dr**as es una continua tormenta", escribía ya cansado de un camino que parecía no tener salida. Se lo verá deambular de un lado al otro por París, llevando un bastón, durmiendo donde podía y enviando cartas una tras otra. Para 1937 viaja a Irlanda con la idea de buscar la fuente de los mitos del origen de todas las cosas. Pero su corta estadía será interrumpida para marcar su destino. Tras ser apresado, será deportado nuevamente a Francia por "sobrepasar los límites de la marginalidad". A su llegada, lo esperaban con un chaleco de fuerza y todo tipo de dr**as legales. Era el comienzo de casi nueve años de internaciones y torturas.

"No se molesten si nos reímos", comienza diciendo Artaud en su Carta a los directores médicos de manicomios. Entre las palabras que dedica a las eminencias de la salud mental de la época, denuncia que los manicomios son asilos mentales "con la tapadera de la ciencia y la justicia", comparables a "un cuartel, a una prisión, a una colonia de esclavos". Desde 1937 hasta 1946, Artaud pasa su vida recluido en psiquiátricos de Francia, encerrado entre cuatro paredes y consumiendo de forma obligada medicamentos de todas las variedades. A pesar de todo, nunca perdería esa "anormal" lucidez con la que enfrentó siempre a las estructuras de la sociedad.

"Protestamos contra toda interferencia en el libre desenvolvimiento del delirio. Es tan legítimo y tan lógico como cualquier otra sucesión de ideas o actos humanos", dirá en su carta. Sometido a terapias de electroshock, las torturas serán externas e internas. Su refugio, como tantas veces, serán la tinta, los pensamientos y la palabra. Todos los actos individuales son antisociales, asegurará, y "los locos, sobre todo, son víctimas individuales de la dictadura social. En nombre de la individualidad que pertenece específicamente al hombre, demandamos la liberación de esas gentes, convictas de sensibilidad".

A comienzos de 1943, sus amigos logran sacarlo. Lo llevan a París donde volverá a intentar sobrevivir en sociedad, insistiendo hasta sus últimos días en el "carácter perfectamente inspirado de las manifestaciones de ciertos locos" y en la legitimidad, tanto de sus conceptos de realidad como de los actos que de ellos derivan. Invita a los directores de los manicomios que no pueden verlo de este modo a que "traten de recordar esto, mañana por la mañana, durante sus rondas, cuando, sin conocer su lenguaje, intenten ustedes conversar con esos seres, sobre los cuales -reconózcanlo- no tienen ustedes más que una ventaja, a saber, la fuerza".

LOS PUEBLOS DE SUD-AMÉRICA
(Un día como hoy... sobre el y la Independencia)

Siglos de saqueos y masacres cargaban sobre los hombros de quienes habitaban el territorio, y la causa libertadora había encontrado su tracción en gran parte de ese pueblo. Un acta de independencia que hablaba de provincias unidas en "Sud-América", una carta de Artigas a San Martín que afirmaba que los Pueblos Libres ya se habían independizado hacía un año y la propuesta de Belgrano para que la capital fuera Cuzco, dando el poder a la población nativa. El 9 de julio de 1816, un grupo de hombres reunidos en Tucumán ponían su firma en representación de los pueblos. Una proclama rápida para declarar la separación de España, aunque no se definiera cómo. Las copias del acta viajaron de ciudad en ciudad y, para ese entonces, la gente comenzaba a escuchar sobre aquella historia de la nueva independencia.

Mientras tanto, Juana Azurduy avanzaba por Salta hacia la guerra gaucha donde Martín Miguel de Güemes y la población combatían en guerrillas a los realistas. En la distancia, preocupaba a muchos la idea de frenar los pagos por arriendos de tierras a los gauchos que combatían y el proyecto de Azurduy de establecer zonas autónomas para pueblos originarios. En el litoral, las montoneras, las masas campesinas y José Artigas luchaban por la "tierra libre" contra los acomodados que ya especulaban un país de parásitos y tiranos impunes. Distaba de los planes unitarios y personalistas aquel sueño de fomentar la autonomía, de una liga de los Pueblos Libres para un continente independiente.

La lucha por un proyecto latinoamericano sostenida por Belgrano, Güemes o San Martín vería su contracara en las altas burguesías que no querían perder la enorme oportunidad de fundar una patria a su gusto y necesidad. Cuando la Argentina todavía no era una realidad, San Martín partía con su sueño vigente para liberar a Lima del colonialismo prometiendo solo usar su espada "contra los enemigos de la independencia de Sud-América". Pero el peso de la bota y la pluma de quienes se dispusieron a reescribir la historia no sería poco y en el olvido se buscaría dejar los proyectos populares que lucharon por un continente unido.

Artigas, exiliado, sería traicionado, y las tierras, apropiadas; Azurduy terminaría en la pobreza, y sus combatientes exterminados en guerra; Güemes sería entregado, Belgrano olvidado, y San Martín, en la pobreza, viendo a una Latinoamérica dividida a placer. Luego, vendrían quienes sacarían provecho, cubriendo de patriotismo los futuros genocidios, edificando sobre la sangre de los originarios y descansando en las riquezas de quienes soñaron una tierra libre. Ese pueblo unido que alguna vez fue palabras en un acta y realidad en las luchas en las que combatió dejando todo. Literalmente todo. La historia siguió su curso, pero los invisibles, las humilladas y los olvidados siguen caminando las tierras. Sus tierras. Aguardando un momento que, tarde o temprano, deberá llegar.

CUANDO LA REVOLUCIÓN ES EL PUEBLO
(Un día como hoy... Ho Chi Minh y sus tropas vencían en la )

La noticia llegó rápidamente a Europa. En Indochina, el Viet Minh, con Ho Chi Minh a la cabeza, acababa de lanzar una proclama para liberar a Camboya, Laos, Vietnam del Sur y del Norte del colonialismo francés. Si bien todo indicaba que no sería una gran complicación para una de las mayores potencias armamentísticas del continente, Francia se puso en marcha. Había que restablecer el orden y mantener a la que era considerada la joya del imperio. No podía darse el lujo de perder sus colonias. Así, a finales de 1945, sus tropas pisaban Saigón.

Al poco tiempo, las primeras bombas caían sobre la ciudad de Haiphong causando miles de muertes. Las negociaciones no habían llegado a buen puerto y el problema ya no era solo francés. La imagen de un pueblo luchando e independizándose no le interesaba a ningún Estado que vivía de la explotación de tierras ajenas. Por eso, distintos países europeos se pondrían de acuerdo en forjar alianzas para brindar apoyo. Del otro lado del océano, Estados Unidos haría lo propio mediante frecuentes operaciones encubiertas. Se daba comienzo así a una guerra de 7 años y 6 meses en la que nada sería como lo imaginaban.

En Indochina, el Viet Minh no los esperaba con un ejército convencional. Las fuerzas con las que contaba se encontraban entre el pueblo rebelde. De este modo, mediante la utilización de guerrillas que se distribuían por las junglas, las rígidas doctrinas militares de los europeos se vieron desarticuladas. Los ejércitos invasores eran tomados por sorpresa y desorientados mientras intentaban buscar a un enemigo específico que nunca encontrarían. Pese a su avance, contra lo único que chocaban era con el pueblo mismo. "Cuando se llega hasta el punto de no poder hacer nada sin que el enemigo se entere, no hay salida", diría el jefe del regimiento francés Charles Lacheroy. Por más que invadiesen un territorio, el control nunca se alcanzaba y se hacía cada vez más evidente que no combatían a un grupo de mercenarios. Estaban frente a una insurrección que se sostenía mediante una estrategia territorial: cuando el enemigo llegaba a atacar, el Viet Minh ya no estaba; cuando no lo esperaban, eran tomados por sorpresa.

El 7 de mayo de 1954, Francia perdía la guerra. En el horizonte se asomaba un nuevo conflicto con otra colonia, Argelia, y no podía ceder más terreno. Allí, tras la experiencia vivida, aplicarían su nueva teoría de la guerra revolucionaria forjando el nacimiento de los escuadrones de la muerte. Aplicarían el secuestro, la tortura y la desaparición forzada de personas para instalar el terror entre la población. El mecanismo que sería llevado a América y utilizando durante el Plan Cóndor. Un año más tarde, Estados Unidos ponía sus pies sobre Vietnam. Esta vez, sin intermediarios. El pueblo vietnamita comenzaba una larga lucha de 20 años contra otra potencia mundial. Y volvería a hacer historia.

1 de Abril 2017:
No puedo ni escribir.
Fumo.
Lloro.
Vuelvo a escribir.
Borro.
Ando sola por la calle y tengo miedo.
Y me da una bronca... A mí que toda la vida hice lo que quise. Que anduve por todos lados.
Se llevaron otra.
Se cargaron una más.
21 años tirados literalmente como basura a un descampado sólo porque un hijo de la mi**da sintió ganas de ponerla y eso hizo.
Salió a cazar.
Una, dos, tres veces.
¿Por qué iba a ser diferente la noche del sábado? Si estos forros saben que podés violar tranquilamente cuanta mujer se te cruce y seguir libre. Lo sabemos todos. Así funciona.
Volver caminando a tu casa para no llegar jamás. No pasa nada.
Para que te suban a un auto y hagan desastres con tu cuerpo. Para que te caguen a trompadas mientras te la van metiendo y te la van metiendo y te la van metiendo hasta que dejás de respirar.
Y te vas yendo.
Te vas apagando.
Y a lo mejor ves la cara de tu vieja ese último segundo y sonreís porque ya no estás acá.
Ya está.
Ya se termina.
Te nos fuiste.
Desfigurada.
Indefensa.
Llena de semen.
Llena de barro.
Desnuda.
"Me pegó mucho y me violó, todo en veinte minutos" dijo una de las chicas que agarró este tipo. La primera. Año 2010. Después siguieron dos más.
Siete años después, el juez Carlos Rossi, decidió que estaba bien dejarlo libre.
NO PASA NADA.
Mirá Carlos: Mirá lo que hiciste. MIRALO BIEN. Porque está mu**ta por tu culpa también. Sos tan asesino como él. Igualito.
A lo mejor vos crees que no te violaste a nadie. Yo creo que nos cogiste a todas. Se te cantó la chota decidir que este señor no era un peligro. Con una soberbia descomunal ignoraste los informes negativos del Servicio Penitenciario que explicaban bien clarito que este tipo NO ESTABA APTO PARA SER PUESTO EN LIBERTAD.
¿Y ahora? ¿Qué le decimos a la madre? ¿Señora cálmese? ¿Está todo en manos de la justicia?
¿Qué justicia? ¿Qué jueces? ¿De que mi**da están hablando?
Tengan la dignidad de no decirle nada. De no hablar pelotudeces. De respetar su dolor ya que no tienen el valor de protegernos cuando todavía estamos vivas.
No protesten cuando nos vean en la calle como nos van a ver hoy. Cuando pintemos paredes y lloremos gritando su nombre. Cuando pasemos por la puerta de la Catedral maldiciendo esa iglesia que poderosa y calladita protege violadores en nombre de no sé qué Señor. Ni qué leyes divinas. Ni qué mi**da. Que rezará por Micaela, seguramente, para que descanse en paz, pobrecita, Dios la tenga en su gloria. No me pinten la pared.
VAYANSE A LA MI**DA.
"Los padres reconocieron el cuerpo" rezan los medios. Cómo reconocer a tu hija en esos restos. En ese cuerpo que se fue pudriendo a la intemperie. Con qué cara mirás a esa mamá, pregunto, al destapar la sábana blanca de la morgue y preguntar si esa es su hija.
Esa no es Micaela. Esa no. Esa no es. Esos son los restos. Eso es lo que dejó la bestia que dejaron libre después de comersela.
Micaela es la de la sonrisa con la remera de Ni una menos.
La de la militancia.
La de la risa y la libertad.
La ingenua que se creyó con derecho a caminar sola a casa.
La que estaba viva y hoy no está.

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