Wil_escribiano

El verdadero colombiano tiene reporte en data crédito, tiene multas, deudas con el gota a gota, y con el vecino de la tienda.
Tiene ratones, cucarachas, pulgas, piojos, moscas, garrapatas y las cría como mascotas.
Se viste con chanclas voladoras, bermudas, camisilla que también le sirven de pijama,
No duerme; Sueña con: carros, casas, dinero, lujos... Se arropa con una cuatro tigres para que no le roben sus riquezas.
Come con hambre para no tener que hacer dieta.
Tiene un cuadro del sagrado corazón pegado en la pared de la piesa,
Se transporta de a pié, en buseta, en pirata, mototaxi para ir al trabajo y no viaja,
Estudia no porque quiere sino porque la mamá lo manda.

Con la vista clavada en el horizonte, un poco perdida, rebuscando en lo profundo, lo olvidado, imaginando lo desconocido, como aquellos artistas que veían la realidad como algo insuficiente, Picasso, Van gogh, Dalí, Munch, kandinski... porque quizá su realidad es aquella que se ignora al cerrar los ojos.

Llévame flores cuando los pétalos se marchitan y no pueda ver sus colores, cuando no pueda oler su aroma, y sentir lo suave de sus formas.
Déjame hacer lo único que me hacia feliz, cuando tenía la cabeza llena de ideas para cambiar el mundo.
No llores, déjame solo, así como cuando pudimos llorar juntos, no quiero que vengas mas, vete! Y no regrese, no trates de limpiar las telarañas que hacen nido las arañas, no quites suciedad que me acompaña, no cortes las malas hiervas, que son las únicas que curan mi alma, deja de limpiar este bloque helado de lápida.

Llévame flores cuando los pétalos se marchitan y no pueda ver sus colores, cuando no pueda oler su aroma, y sentir lo suave de sus formas.
Déjame hacer lo único que me hacia feliz, cuando tenía la cabeza llena de ideas para cambiar el mundo.
No llores, déjame solo, así como cuando pudimos llorar juntos, no quiero que vengas mas, vete! Y no regrese, no trates de limpiar las telarañas que hacen nido las arañas, no quites suciedad que me acompaña, no cortes las malas hiervas, que son las únicas que curan mi alma, deja de limpiar este bloque helado de lápida.

Quiero olvidarme de todo lo que existe sobre la superficie, quiero dejar de respirar, de caminar, de hablar, quiero olvidar que algún día existí, olvidarme de los recuerdos, de las cosas que aprendí, quiero moverme libremente, dejar de oír, de ver, de sentir... Porque aquí los peces beben, beben y ven a Dios nacer.

Somos perfectos imitadores de la realidad, dentro de la irrealidad, sin embargo aquí estamos;
Mirando rondar día y noche tantas almas que desperdician su vida; dirigiéndose a los trabajos desde muy temprano y llegando muy tarde en la noche a sus casas; como si un chip dentro se sus cabezas los impulsa a ir sin ningún otro tipo de opción, sin ningún motivo...
Yo, permanezco aquí arropado, inmóvil, sumergido en mis pensamientos, mis sueños en descomposición; como una fruta que no se come, y se deja en el olvido.

¿Cuantas cosas inconclusas he dejado, sigo dejando y tendré que dejar?
Lo más seguro es que termine sin haber podido empezar.

No quiero ser mas que un mar en tus venas, un silencio en tus lamentos, la lluvia en tus tormentas, no quiero ser mas que la luz del sol y luna en tú vida.

Todos los sentimientos, no son más que una simple fantasía

Nacemos prisioneros; una vez muramos somos libres...
No es una nota de suicidio. ¿ cuál enfermo hace eso antes de morir?
Tampoco es una frase de amor o desamor, no son palabras inspiradoras, de hacer conciencia o reflexión, de esas de superación; voy más allá. No quiero escribir para nadie, menos para mí. Quizá sólo esté hablando con alguien que nunca he visto, ni podré ver... jamás he sentido nada y solo me dejó su ausencia.
Obra:

Abrázame cuando la lluvia ya no la vea pasar, háblame cuando el silencio se apodere de mí, bésame, toma mis manos, acaricia mí rostro por última vez.

Es un cuerpo más, si solo está acompañado de belleza.

No tenía dinero para comprar una rosa y moría de amor.
escribir me permitía cambiar el dolor por un poco de alegría. solo así, los días eran más llevaderos.
¡Ahora ya tenía lo que quería!
Una casa con un jardín.

Técnica: falso grabado

No tenía dinero para comprar una rosa y moría de amor.
escribir me permitía cambiar el dolor por un poco de alegría. solo así, los días eran más llevaderos.
¡Ahora ya tenía lo que quería!
Una casa con un jardín.

Otra forma de justificar el romanticismo

Me encontré un trozo de papel impreso tirado en la calle, al recogerlo observé que tenía grabado un fragmento, lo leí y me di cuenta del valor que este tenía, sabía que con la situación que atraviesa este país no alcanzaría para solucionar los problemas que por más de cien años llevamos luchando, sin embargo asentí del error que se estaba cometiendo " el fragmento debió ser impreso en el billete de cien mil, no en el de cincuenta mil pesos" .

Seré un hombre cobarde,
si dejo que la brisa del océano te acaricie en mi lugar,
Seré un hombre cobarde, si permito que las nubes descarguen su lluvia para saciar tu sed,
Seré un hombre cobarde, cuando busques refugio bajo la sombra de un árbol,
seguiré siendo un hombre cobarde toda la vida, si mi alma abandona su cuerpo y aun no eres mía.

Como escuchar una canción que jamás se escribió,
Como mirar una fotografía que jamás se tomó...
Te pude olvidar y dejar de escribir.

Entendí que entre más lejos esté, más inalcanzable y bella es, pero una vez estando cerca; su misterioso brillo desaparece.

He escrito tantas veces en mi blog de notas que aún guardo los mejores versos para ti...
Tengo la galería llena de fotos que he tomado durante el día; fotos que solo representan algo para mí, porque sé que para la mayoría no tienen ningún sentido, pero doy pisadas fuertes a cada paso; recorro caminos que no llegan a ningún lado sólo para encontarte; hasta que el último rayo de sol se despide con un inefable adiós y las nubes se oscurecen como gotas de lágrimas al caer la noche; abro el reproductor de música desde el compartimento de la play list de mi dispositivo móvil, busco la canción que tanto te gustaba... esa maldita canción! que a pesar de no saberte muy bien la letra, tarareando la sacaba.
- como odio esa canción!... Le subo al volumen, tomo los auriculares, y de una vez me convierto en ti... En eso en lo que más odiaba, en lo que más detestaba... ¡ahora! ¿cuánto me cuesta olvidarte? y cuanta falta me haces.

SÓLO UN CUATRO DE AGOSTO

Al mirar el cielo
un golpe de cañón
sacudió mi pecho;
la sangre de mi pueblo
esparcida por el sedimento,
las nubes impregnando
el linaje de valientes
quienes dieron su suerte
por la libertad de su gente.
CHARALÁ CUNA DE LIBERTADORES
201 AÑOS.
PH: Wil_escribiano

¡Hola, amigos!
Estoy participando en el concurso de microcuento con el tema "Pandemia" hay 33 escritos en total, elijan los que mas le guste.

Rabia dulce

¿Quién dijo?
El día tiene veinticuatro horas
¿Quién dio la hora?
Once y treinta minutos.
Si fue en el día o en la noche, a caso importa?

¿Quién dijo?
la hora tiene sesenta minutos,
un minuto sesenta segundos.
Y apartir de ahi ya nada cuenta.

¿Quién dijo?
El año tiene doce meses,
El mes tiene treinta o treinta y uno dias
Y un año bisiesto.

¿quién dijo la fecha?
El día veintiuno de un mes de abril.
Si yo, primero aprendi a contar hasta diez,
luego hasta veinte , treinta, cuarenta... Cien.

Tengo un reloj colgado del pecho;
Se mueve con los engranajes sueltos;
Cuando marca la hora, los minutos y segundos.
las manecillas giran al contrario.

El sonido de cada segundo resta vida.
En las noches se escuchan mas fuertes
Hasta quitarme el sueño por completo.

Agarro la guitarra;
quiero cantarle a la luna;
Al compas de cada latido.
Produzco un bello sonido,

Escribo una poesía,
Para con llevar la vida;
Al tocar cada cuerda,
El dolor se hace melodía.

Tengo un calendario sin dias latentes;
Solo dias, sin fechas especiales;
Borradas de manera permanente,
A la espera, paciente.

Hasta que llegue la hora,
el día, el mes y el año;
Para ser tallada en una lapida.