College st raphael

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College st raphael

Après La Pluie Le Beau Temps:

Toutes nos peines ne durent
Jamais très, très longtemps
Douli ouli ouli, han
Après la pluie le beau temps
Jamais dans la nature
Ça ne se passe autrement
Douli ouli ouli, han
Après la pluie le beau temps
On pleure une heure
Puis on rit
Pendant trois jours
Et quatre nuits
Les orages ne durent
Jamais très, très longtemps
Douli ouli ouli, han
Après la pluie le beau temps
Toutes nos peines ne durent
Jamais très, très longtemps
Douli ouli ouli, han
Après la pluie le beau temps
Jamais dans la nature
Ça ne se passe autrement
Douli ouli ouli, han
Après la pluie le beau temps
On pleure une heure
Puis on rit
Pendant trois jours
Et quatre nuits
Les orages ne durent
Jamais très, très longtemps
Douli ouli ouli, han
Après la pluie le beau temps
Douli ouli ouli, han
Après la pluie le beau temps

Après La Pluie Le Beau Temps:

Toutes nos peines ne durent
Jamais très, très longtemps
Douli ouli ouli, han
Après la pluie le beau temps
Jamais dans la nature
Ça ne se passe autrement
Douli ouli ouli, han
Après la pluie le beau temps
On pleure une heure
Puis on rit
Pendant trois jours
Et quatre nuits
Les orages ne durent
Jamais très, très longtemps
Douli ouli ouli, han
Après la pluie le beau temps
Toutes nos peines ne durent
Jamais très, très longtemps
Douli ouli ouli, han
Après la pluie le beau temps
Jamais dans la nature
Ça ne se passe autrement
Douli ouli ouli, han
Après la pluie le beau temps
On pleure une heure
Puis on rit
Pendant trois jours
Et quatre nuits
Les orages ne durent
Jamais très, très longtemps
Douli ouli ouli, han
Après la pluie le beau temps
Douli ouli ouli, han
Après la pluie le beau temps

L'enfant noir de Camara Laye

En décembre, tout est en fleur et tout sent bon; tout est jeune; le printemps semble s'unir à l'été, et la campagne, longtemps gorgée d'eau, longtemps accablée de nuées maussades, partout prend sa revanche, éclate; jamais le ciel n'est plus clair, plus resplendissant; les oiseaux chantent, ils sont ivres; la joie est partout, partout elle explose et dans chaque coeur retentit.

A la nuit tombante, mon oncle Lansana rentrait des champs. Il m’accueillait à sa manière, qui était timide. Il parlait peu. A travailler dans les champs à la longueur de la journée, on devient facilement silencieux; on remue toutes sortes de pensées, on en fait le tour et interminablement on recommence, car les pensées ne se laissent jamais tout à fait pénétrer; ce mutisme des choses, des raisons profondes des choses, conduit au silence; mais il suffit que ces choses aient été évoquées et leur impénétrabilité reconnue, il en demeure un reflet dans les yeux: le regard de mon oncle Lansana était singulièrement perçant, lorsqu’il se posait; de fait, il se posait peu: il demeurait tout fixé sur ce rêve intérieur poursuivi sans fin sans les champs.
Et c'était vrai que je rêvais : ma vie n'était pas ici... et elle n'était pas non plus dans la forge paternelle. Mais où était ma vie ? Et je tremblais devant cette vie inconnue.
C'est cette année-là, cette première année-là puisque la précédente ne comptait plus, que je nouai amitié avec Marie.
Quand il m'arrive de penser à cette amitié, et j'y pense souvent, j'y rêve souvent - j'y rêve toujours ! -, il me semble qu'il n'y eu rien, dans le cours de ces années, qui la surpassât, rien, dans ces année d'exil, qui me tint le coeur plus au chaud. Et ce n'était pas, je l'ai dit, que je manquais d'affection ; mes tantes, mes oncles me portèrent alors une antière affection ; mais j'étais dans cet âge où le coeur n'est satisfait qu'il n'ait trouvé un objet à chérir et ou il ne tolère de l'inventer qu'en l'absence de toute contrainte, hormis la sienne, plus puissante, plus impérieuse que toutes. Mais n'est-on pas toujours un peu dans cet âge, n'est-on pas toujours un peu dévoré par cette fringale? Oui, a-t-on jamais le coeur vraiment pais