El Mortero

EL ODIO

Se está ungiendo en el avispero de las mentes una aversión hacia todo aquello que no nos representa. Hacia los negros desde el sofá de los blancos, hacia los moros desde la tribuna europea, con dirección a los maricones desde una férrea conducta sexual, hasta los comunistas son apuntados con rifles de antaño... Los niños, muchos rondando la quincena, que a duras p***s saben buscar en un diccionario o entienden las profundidades de una crisis como la del 2008, que para ellos nunca existió, son las primeras voces en levantarse para arrimar el hombro frente al que es distinto. Son los gritos del eco de otra generación mayor, la de sus padres, a los que una y otra y otra vez les escuchan la cantinela del odio soterrado y del racismo más aséptico y cruel.

Desde los confines del tiempo, quien plantó quizás luego pudo recoger. Aquí la cosecha ya está dispuesta, tan sólo falta recoger los frutos. En ap***s unas semanas, llegará un nuevo jardinero a estos campos nuestros. Se admiten lavados de manos a lo Poncio Pilatos, se admiten culpas en ojos ajenos, se admiten distopías, se admiten los chivos expiatorios del funcionariado, se admiten los desfases de los conspiranoicos, se admiten los entendidos del racataplán, se admiten los babosos, se admiten las banderas a asta entera, se admiten los escalofríos y también las salivas bien tragás. Todo esto aún se admite. Veremos lo que está por llegar.

No smoking.

TOQUE DE QUEDA

Sonaban las campanas en mi barrio. Las recogí en el bolsillo. Eran las once. Barrio estrenando silencio. Me faltaba el aliento. Llegaba tarde. Silencio tras sus visillos. Viejitos tragando saliva. Polvorones con ansiedad. Y las calles me arropaban, me animaban a seguir subiendo. Quería tocar a la puerta y saber que estabas viendo una película en la televisión. Volver atrás, cumplir de nuevo todos los sueños.

Se fue contigo la ambición y nos quedamos el resto junto al tiempo. Gota a gota nos cubre. Quiero que sepas que los niños sonríen cada día mejor. Yo lo intento, hay días mejores. Hago casi todo lo que puedo, mucho menos de lo que debo. Ellas me arropan, ellos lo intentan. Vamos en el mismo barco, lo dejé atracado junto a un desierto.

Caía de nuevo sobre las sombras otro repique. Volví a esta vida, tan puñetera y tan inmensa. Quería agradecerte de algún modo que me trajeras a ella. Prometo no caer en la rendición. Por más tormentas. Por más naufragios.

El Cine es ese lugar que dura ap***s un par de horas y consigue hacer de tu vida un territorio que merece la pena conquistar.

A STRAIGHT STORY (UNA HISTORIA VERDADERA), David Lynch.

EL FRÍO

Frío es lo que se siente cuando te golpea la soledad en el cogote. Frío es lo que te rodea cuando un artista con recursos te saca algo de dentro y le da forma de emoción. Frío tienen el bombo y la caja sin el vino con el que hacen gárgaras media docena de cuerdas. Fría es el agua que buscas en la ducha cuando con espuma en los ojos te equivocas de botón.

El frío es todo lo que llevan en las manos los inmunes a los guantes. Frío es el principio de un golpe de calor. Frío te quedaste cuando te retiró aquella chica la cara al querer besarla. Fría fue esa noche de nervios en el hospital.

Fría mucho mejor la cerveza, fríos los helados, ¡déjame que te caliente esos pies! Y fría es esta cama. Frío, gorros de lana, cuero, piel, tu nariz, los negocios, medio año, la distancia, hazme un sitio en el sofá. Abrázame, frío, frío, frío, así no lo acertarás.

Déficit de madrugadas.

Andrés Calamaro, Julio Iglesias - Bohemio Music video by Andrés Calamaro, Julio Iglesias performing Bohemio. © 2020 Grabaciones Encontradas S.L / Andrés Calamaro, under exclusive license of Universal...

La muerte es la expresión misma del curso del tiempo. Abre surcos con formas de herida y arranca de cuajo durante un tiempo la plenitud en la sonrisa. Nubla el cielo, secuestra al poniente, guisa confusiones para almorzar, roba el sueño y mima con dudas al jardín.

Los duelos al sol de agosto parecen más duelos, las máscaras alejadas de febrero tapan peor la pasión, los cines oscuros derramaban más sinceramente las lágrimas y la música, sin festivales que repartan sudor, seduce con menor intensidad a lo bello.

Se suman peldaños a la escalera de la ruta, ruta que le resta notas de color a los cabellos, cabellos que se marchitan junto a lo terso de la piel, piel que eriza con tristeza los recuerdos. Y mientras tanto, cien notas bailan al descompás con la añoranza.

LA SERVILLETA

Le he pedido al camarero que me pase algunas servilletas, pues hasta el caduco dispensador es un sospechoso habitual estas semanas. Ese pedazo de papel, símbolo de la grasa empapada y vecino de la barra del bar. Papelillo del populacho, con tía rica tejida con hilos de tela, inseparable del mantel en mesa de gala y testigo de cargo para esos recuerdos que con esmero guardamos.

Se enreda en tus dedos, se desliza por tus labios y cuando hay que arrancar el motor de los versos, presta su chepa para que el calamar vuelque su tinta formando garabatos. Poco a poco, cual canción "in crescendo", cual mirada que no puede dejarte mirar, cual adulto que se comporta como niño, cual deseo desconfinado, cual verano en mitad de la mar.

LA VÍSPERA DE ANTIÉ

Las barrigas guardan cuarentena antes de ser avistadas en redes sociales. Un entrecejo cumple condena en un revisable y permanente entredicho. La sutil manera de cecear al oído una fantasía libre de faltas y de ortografía. Resbalar y recoger en la orilla pifias que con mimo se han cometido. Vestir de gala el defecto ajeno, malcriar el amor, inhalar suspiros...

Este pedazo de tarde que no es mío.
Una carta sin hoja de papel y sin sello.
El pudor, que a veces pienso que tiene forma de postal.
Sin embargo, el tiempo nos empuja al fuera de juego.
Notas musicales cuelgan de mi pecho y me obligan,
fíjate de qué modo,
a hablarte sin el balanceo del ceceo.

Es la forma del querer,
única prenda de vestir que le queda a estos tiempos.
Tan elegante, tan sutil y tan discreta como lo fue
para otros en otras épocas, lo es en otros lugares
y lo será en otros besos.

EL VERANO

No huele a cuarto cerrao en el calendario. Al año le han dao almanaque y ahora llegan derrapando las de cal. La noche le tiene envidia al color de tu piel y los borrachos huimos con las claras del alba cual Cenicientos sin zapato.

Corretean niños por las calles y a los padres el termómetro les reduce sus dosis diarias de tila. Despertando se nos pegan las sonrisas y blancas sábanas se rinden a don Lorenzo en la azotea.

El marfil de los furtivos seduce bajo tus gafas de sol, el carmín es punta de lanza en el frente de tus pies y algunos locos celebramos que no haya más forastero que una ola capaz de arrancar aquel garabato de la arena de la mar.

El llanto tiene hoy alma de alegría, la tristeza es la letra pequeña en el juego de la vida, los enanos son gigantes con churretes de chocolate y el cielo andaluz rompe en cojetás para coronar al nuevo Juanillo.

Es de vital importancia que alguien aparezca por ahí con un esnobista tono intelectual explicándonos al resto de mortales el final de la serie "Los Soprano".

Es eso de hablar sobre qué se siente al dar un beso sin haber besado nunca.

The Sopranos Tribute Slideshow This is a fan-made slide honoring some of the greatest characters and scenes which made the show so incredible and timeless. I hope you enjoy this bit of Sop...

MAYO DE PORTAL

No nos quedan noctámbulos en la cartera ni nos esperan madrugadas muertas de frío. Las gárgaras con las que cantarle a la primavera se han quedado junto a las minifaldas, dentro de la chistera de este truco fallido.

Las monedas para la liberación del mes de abril se colaron por el roto del bolsillo y tiemblan descalzos los pies de los toreros sin arena para calmar la ansiedad del paseíllo.

Los maestros sufren por currar después de las tres, las marujas en masculino y en femenino son carga viral detrás de los visillos y entre tú y yo, hemos ganado con los años pelo, risas y carnes de tercera para torturarlas en la olla de los guisos.

Las rejas de los bares cuelgan a media asta hasta el tsunami planificado de mañana, al mechón negro se le han colado algunas canas, tenemos batas blancas colgadas en la azotea de este edificio y la vida, que tiene más problemas que la muerte, come estos días a la mesa de un incierto precipicio.

Lo**ta Garrido- Eres Tonto Temazo!!

LOS HÉROES

Vivir apretujao con tu sonrisa se ha convertido en mi superhéroe favorito. Los demonios, que son de quita y pon, se derriten cuando te pones unas gafas de sol. El poniente es la gloria y, en la calle, gritos de niños se han convertido en el único gobierno legítimo que vamos a reconocer.

Huele a puchero en el ascensor. En la azotea ha brotado la flor de la noche y en un puñado de días diecisiete jamones colgarán del balcón. Las rimas juegan a la pata coja, los días son montones de botes de gel y en el armario huele a pan por tostar.

Héroes son el silencio en el baño, el resquicio de la puerta tocando el tambor, una barra que es el salvoconducto entre dos tabiques que se quieren, un altavoz escacharrao y la llave que, valiente, se siente capaz de empujar el portón. Héroes son los pájaros que abuchean a la tormenta, los transistores que soportan a las mentes obtusas y la bufanda que dejo colgada cada noche en la pared.

Brisa Provided to YouTube by Sony Music Entertainment Brisa · Manzanita La Quiero A Morir ℗ 1983 Sony Music Entertainment (Spain) S.A. Released on: 2000-10-23 Perc...

LOS ABRAZOS QUE NOS QUEDAN

De entre todos los víveres de la despensa, sin duda alguna elijo los abrazos que vendrán y que con esmero estoy colocando uno a uno en el estante preferente hasta hacerlos libres el día que el sol vuelva a salir. Se tejen desde la punta de los dedos hasta el último cuarto del corazón y a cada uno de ellos le he bordado un nombre a la vera de sus apellidos.

Varios con las iniciales de los viejitos que aún resisten repartidos por la tierra mía y también uno con las de quien no supe retener. Está por aquí el de mi hermana y tres de talla pequeña para los niños cuyas sonrisas me desbaratan por completo. Tengo varias decenas con vuestro nombre, mis amigos, con unas instrucciones escritas en letras con forma de brindis bajo el abrigo de más noches eternas. También los de la familia del levante, que reza aislada en su lucha matriarcal en una calle de nazarí nombre y en cien mil granos de arena distintos, desde el desierto hasta la orilla del mar.

Será porque os sueño, y fíjate qué cosas, también con ese otro mundo que hasta podría parecernos a todos un poco mejor.

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LOS VIRUS

Los portadores del espanto —sutiles voceros de los nidos del poder— están volcando en nuestras pantallas cientos de advertencias acerca de evitar el contacto entre iguales. Quieren requisarle el pasaporte a nuestra piel con el fin de reducir sus idas y venidas hacia la frontera de otras pieles enfermas del mismo tipo de deseo. Parece pues que el sueño de enfrentar un elemento común en Hong-Kong, Santiago, la Diagonal o la Bastilla no seduce al inmovilista y puritano establishment.

A la par, se despeña la Bolsa a infiernos de hace un par de navidades, los elementos fundacionales de la vida se disfrazan con profilácticos y tu sonrisa muda el antifaz por una triste mascarilla. La inteligencia artificial se postra a los pies de su creador, sin calzar rebeldía, sin humor capaz de arrancarle latidos a tu corazón. Furcia rutina, chascarrillos baratos, trajes horteras, labios sin brillos, palabras sin acentuar, virus mutando a tirria y un viaje de huida hacia un libertario albedrío.

Anthony Hamilton & Elayna Boynton - Freedom © Anthony Hamilton & Elayna Boynton - Freedom Unofficial videoclip

FALSA PRIMAVERA

Derribada por el humo de un ci******lo, la flor del naranjo ha logrado besar la lona. Es siempre una derrota bellamente anunciada la del blanco azahar. En este caso, el principal culpable ha sido un remiendo mal cosido en el s**o que carga a su espalda la primavera. Mientras, los bronceados edificios, parapetados detrás de sus gafas de sol, seguían con sutileza la carretera de tus curvas al verte pasar.

Así, con un cóctel de polen y sonrisas, se ha despachado a gusto esta cruel tarde en la oficina. Asuntos febriles de un impostor y prematuro olor a mes de mayo.

The End Provided to YouTube by TuneCore The End · Adam Holt Kind of Blues ℗ 2019 Adam Holt, under exclusive license to Zenith Records Released on: 2019-05-31 Compose...

CARNAVAL

Entre la bulla, conquistando avenidas, la marabunta, el carrusel, los premios, altavoces cascaos sonando a no sé qué, ahora el internet, los coloretes, la vieja purpurina, un disfraz de chica guapa por febrero, la voz finita, a bombo y platillo, el cachondeo, el vino, los tablaos, las peñas, tanto y tanto enterao, los charlatanes, las faltas de respeto, los egos del artista, los viejos y la cantera, el vanguardismo, lo añejo, lo antiguo y mi bien sobre tu mal.

Y mira tú por dónde, niña. Si por aquí ap***s tenemos un altavoz, un quejío murmurao, la "tua" sonrisa con su máscara de risa, mi llanto y el compás de los nudillos. Y cada noche nuestra es el mismo Carnaval.

Que ya lo dejó dicho el Gómez: "Carnaval es lo que nosotros queramos que sea". Así es, así fue y así será.

NICO - Pasodoble LA AZOTEA 'Con mi guitarra' Nico García canta pasodoble inédito en el Falla de la comparsa 'La Azotea' junto a Geni Cheza a la guitarra en la peña Tatachín de la Frontera --------------...

Y EL ODIO CAMPANDO A SUS ANCHAS

Nadie se acuerda de Robin en las sagas de Batman. Se prefiere a los enemigos, a las antítesis, frente a los mejores y más fieles amigos. ¿Qué mundo nos vende la Marvel? ¿Qué sufrimiento publicita DC? Para más inri hay quien asegura que "ser rico es como ser un superhéroe, pero sin llevar un traje hortera, sino vistiendo de Armani".

El mundo tiene dos polos, dos hemisferios: uno pobre y otro rico. El primero depende de su sueldo y si éste falta, de las ayudas de papá el Estado en el mejor y más europeo de los casos. Al segundo grupo, tan elitista como privilegiado, se le permiten más errores, más caprichos y más privilegios puesto que cagarla no significa no poder enmendar tu error. Los pijos —los de verdad, que no son todos los que lo aparentan— pueden permitirse varios traspiés, los pobres nunca seremos tan afortunados.

Entre medias de este maniqueísmo social: la clase media. Que no es más que esa gente de toda índole que dependemos de nuestro sueldo y vive al vaivén de los ciclos económicos. Es decir, pertenece al grupo numeroso realmente, al de los pobres. Se pierde la conciencia de pertenencia a tu clase por permitirte ciertos lujos, por sentirte superior a los demás, por despreciar a los que son como tú pero en blanco o en negro, por ver bazofia —o crema— en tu gigantesca pantalla de distorsión de la realidad, por tu ropa de usar y tirar, por tu masa musculada, por tus tetas prestadas, tu belleza efímera, tu superioridad masculina o por tener que pagar para alejarte por un día de tu lacayo el onanismo.

Pues ahora parece que quieren que sospechemos de la amistad, que el amor sea para siempre de quita y pon y que las lealtades familiares revienten en Nochebuena por pensar diferente a los que se sientan en tu mesa. En los salares el litio ha sido acusado de sedición, los viscos son mirados malamente por la intrincada y farisea justicia nacional y el odio anda suelto... Urge —será una ardua tarea— volver a ponerle el bozal.

SEVILLA, LA SITY (II)

Esta mañana la niña mimada del sur ha estrenado un velo de niebla sobre su piel. De cuando en cuando amanece con estos caprichos. Caprichos con los que su hermano el Río Grande la malcría desde que aquellos tartesios la parieran casi de perfil, casi de frente.

Cuna de mangantes, fuente de arte de baja alcurnia, amarga mermelada de naranja, chocolate desde ultramar navegando. Emirato de una catedral dorada. Dorada y arrodillada bajo su minarete musulmán. Musulmán que reza el rosario mientras saliva realmente va tragando.

Intrusos de quita y pon, populacho de gastrobar, albero arrecío, baldeo en náuticos, papelones adobados, sonrisas imponentes, callejuelas con capote y remate. El mundo por montera. Como arma una corneta. Cirios, tenedores, manzanilla, cerveza...

LA FRONTERA

Es el límite que nos aleja de cada uno de los marginados de esta ciudad. La estupidez de los que defienden que en Despeñaperros hay plantada una bandera que cecea al viento. Es la arrogancia de un tieso con ínfulas. Lo que sólo pueden abrir las damas durante el cortejo.

La frontera institucional es siempre un color blanco frente a un color negro cuando la realidad lo apuesta todo al gris. Es el Guadiana junto al que Carlos Cano le enviaba susurros al viento para su María "La Portuguesa". La frontera es debate, migraciones, parcelas, impuestos, revólveres, mezcla, riqueza y cien mil historias de los viejos mitos del oeste americano.

A su ritmo el mundo, más que nos cueste entenderlo, sigue empeñado en avanzar rompiéndolas una detrás de otra...

Las Migas [con Raúl Rodríguez] - María la Portuguesa Suscríbete al canal oficial de Nuevos Medios aquí http://bit.ly/NuevosMedios Contacto: [email protected] Síguenos en: Twitter: Una música dem...

RICOS CONTRA POBRES

Sigue ahí fuera la batalla, niña. Vítores, enfados, dos orejas, guillotinas, rabos en salsa, croquetas de represión, potajitos de banderas, desprecio embotellado, migajas de achicoria...

"Vamos a peor" me dicen los que estarán mejor, digo yo. De incredulidad vamos vestidos casi todos los demás. "Tiempo perdido" —claman los eficientes—. Advenedizos de tres al cuarto dándonos lecciones de economía. "Le aviso" escribe el vecino sobre la luna del coche.

Poco a poco nos va comiendo así el tiempo. Semillas de ilusión, regaderas que se llenan con nuestro esfuerzo. ¿A quién le importan? A ti y a mí y con eso casi que nos sobra el resto. Y el mundo siempre jugando a dos bandos: los ricos sobre los pobres, los pobres bajo el yugo de los ricos. ¡Hace tanto ya que está tan claro el nuestro!

Llévame en un Beso Provided to YouTube by The Orchard Enterprises Llévame en un Beso · Paté de Fuá · Lila Downs Película Muda Segunda Parte ℗ 2016 Yayo Producciones y Asociados...

EL NIÑO

El niño que te escribe no sabe hacerse mayor. Lleva años intentándolo, colocando con esmero semillas de madurez en los lugares donde encuentra pequeños hoyos de dolor. Las riega, les habla, las mima y las ve crecer, pero no brotan en él sino únicamente en los demás.

El niño que te escribe no quiere gustar al resto. Él sólo quiere mirar con discreción los gestos sencillos y sin pose de las más bellas damiselas que rehuyen de ser lo que son. Se va a su rincón, busca su ansiada calma, pone fuegos bajo las ollas y cree con ello que la vida lo hará feliz. Así sin más...

El niño que te escribe disfruta viviendo en tu sonrisa. Imagina mil maneras de hacerte reír, cae en la trampa novecientas y pico mil. Aunque cuando da en la tecla, se enamora un poco más de ti.

Sólo por eso quiere seguir viviendo, el niño que escribe para ti.

SEVILLA, LA SITY (I)

La Londres del sur, El Cairo del norte. La de la cerveza fría que llaman agua sucia los gourmets del chopped. Con su gitano de arrancada voz, su gorrilla malviviendo cual artista sin subvención, su sosiata añorando mejores días, su mujer realzada por faralaes, su traje chaqueta manchado de albero, su carruaje esperando para llevarte al Real...

Mientras, el aceite nervioso abraza al cazón, el adobo flirtea en la lonja con la multitud, el jamón de la taberna busca en Tinder al turista de gastrobar, los guiris se ponen coloraos, los capirotes empalmaos, las saetas ronean por las callejuelas y Triana mira desde el balcón cómo su hermana se enamora por primavera.

FALL

Se dice en los mentideros que la DANA ya no sufre de gota, tampoco la Amazonia mira a la tilde de su gigante río ni solo lleva una firma por sombrero. Ahora los anglicismos nos arropan antes del late night con el que la noche nos da su carpetazo de cada día.

Y no es que la culpa sea de los demás, niña, es el tiempo y sólo el tiempo quien nos está venciendo casi sin pestañear. A punto ya de firmar —no sin cierta ingenuidad— el ecuador de esta carrera, quizás sea preciso darle un par de tragos a esta medio llena botella. Hay tras ello bajas en las filas del ejército primero, suspiros al aire, melancolía latente y cien mil carnavales distintos. Miradas —que no son ojos— y otras tantas maneras de llegar a tu hermosa curva.

El verano ha firmado su carta de dimisión y el dios otoño, que un día fue hombre en un traje gris, vuelve a peinarse las cejas antes de llamar a la puerta.

Black Pumas - Colors (Official Live Session) "Colors" is available on the Black Pumas’ debut album out now - limited edition vinyl, CD and digital formats: http://smarturl.it/blackpumasalbum FOLLOW BLAC...

ACTIVISTAS CONTRA LA GENTRY

Los voceros de la cultura —reyes perennes de la razón— nos muestran la cara B del proceso gentrificador de sus barrios. Mientras, rezo junto a las vestimentas de calichas de esta calle para que mi gente haga renacer de su asquerosa decadencia estas esquinas.

Se llenan de flashes sus paredes, niña. Son los hashtagers, los que en otras orillas también se ahogan currando 15 horas de sol a sol. Enfrente, las ratas viven en usufructo en la ruinosa casa del vecino. La vida de los 90, repletita de papelinas y condones, aunque ya el córtex nos borró todo aquello y sólo nos queda en calma la calderilla de su nostalgia. ¡Qué bonita la niñez!, ¿verdad? ¡Y qué perra es la madurez!

Son taitantas las farolas que no encienden, pero cuánta belleza desprende La Habana, morena. Movimientos de resistencia, malecón, miseria, falsas necesidades, la vida de nuestros abuelos era mejor. Y bla, y bla, y bla...

Luz Casal - Morna (Videoclip Oficial) Luz Casal - Morna Videoclip Oficial) Ya disponible en: https://WarnerMusicSpain.lnk.to/LuzCasal_MornaBuika Sigue a Luz Casal en: http://luzcasal.es/ https://...

LA DESGRACIA

Capote en mano iba aquel torero en busca de su paseíllo entre los vítores del populacho. Tiempos pasados, que más quisiéramos chiquilla su retorno. Rebobinar las cintas donde los sábados se visten con un traje de curvas, el patio de macetas rezándole a la luz, los viejos nuestros y un puchero meciendo yerbabuena.

Las olas se fueron y sólo nos quedó la espuma hecha demonio. Ruido, nubes, males de amores, soledades, sobres de placer. Menú de libros y el insolente solano soplando tu vela. Deja niña que la desgracia pase, vamos a mirarla de frente e invitémosla a cenar. No la rehuyas y ponle un plato también al tiempo. Sabio amigo, príncipe de la vida. Y que pase lo que tenga que pasar.

Comparsa - El V***r \ Pasodoble "Antes de hacer las maletas" \ Final Carnaval 1997 Precioso pasodoble cantado en la final por la comparsa "El v***r" original de Antonio Martinez Ares y dirigida por Angel Subiela. 2º premio en el concurso de...

JULIO

El hijo pequeño del verano cumple hoy su mayoría de edad. Son diecitantas las lunas que lo han visto crecer. Un buen puñado eclipsadas por el viento de poniente, ap***s tres por la marejada del Lorenzo. Niño de churretes, viejo achicao, fuego que tuesta tu piel a la vera del charco salado de la mar.

Es complicado no mirarte en julio por estas tierras del Sur. A sus campos se les fue el tren de la primavera y en las oficinas los costaleros han visto recortada su penitencia de estación.

Las viejas de lo urbano suspiran por la fresca de lo rural. Los cotillas pululan por todos lados y, en el fondo del vaso, un whisky pide ser regado para que así florezca su soledad. Ya no huele a amanecer inminente, se han subido las persianas y la mantequilla que un día fue tango con su tostada se casa en la barra de cualquier bar.

The Buddaheads - Mountain Of Blues Album: Wish I had Everything I Want - Buy: https://store.cdbaby.com/cd/buddaheads1 Lyrics: All the whiskey .. Has brought me pain. and all the money .. Has b...

LA TORRE

Es ese orgullo ma***to que una noche te alejó de lo que sentías como tuyo para siempre. Una torre cual leviatán que emerge de tus peores pesadillas. También son los ladrillos que tejen la piel del hogar de vuestro amor. Resistiendo vientos, enfrentando juntos agrios temporales y, también, aislándote del día a día de los demás.

Tú y tu torre de marfil, tú y tu huraña riqueza con tus innumerables guardianes a la espalda. Un día arriba, otro abajo. Una tarde guarida, una mañana almena de batallón. Toda esa inmensa dualidad...

Paco Cepero y La Macanita, juntos por bulerías en directo http://www.canalsur.es/

PASEN Y VEAN

Como bandera, la gorra que el Murphy lleva sobre la sesera por las calles del viejo Birmingham. De perfume, tus andares. Una armónica afilando el viento como zamarra y un estribillo a modo de buche para el camino.

El paso del Martin en su "Casino" de Nevada, de compañero el Thomas Mitchell al que Hawks le puso alas, un puñado de cartas en blanco y un lápiz soviético de esos que se atranca menos que los mejores bolígrafos de la CIA.

Una moneda al aire, dos rayos de sol, tres amaneceres, cuatro besos y el número cinco de los mejores ritmistas de la Seleçao.

Amazing Rhythm Aces - Third Rate Romance.wmv A wonderful country rock band along the same lines as the Eagles. They heralded out of Memphis. All copyrights of songs belong to artists.