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(ENGLISH BELOW)
(DUVET FRANÇAIS)
(GIÙ ITALIANO)

𝙈 𝙄 𝙓 𝙊 𝙈 𝘼 𝙏 𝙊 𝙎 𝙄 𝙎
𝙝𝙪𝙢𝙖𝙣𝙞𝙙𝙖𝙙 𝙥𝙪𝙩𝙧𝙚𝙛𝙖𝙘𝙩𝙖
cuando las miradas rozan el suelo y las rodillas lo besan en un abrazo consumado tendente a la laxitud, cuando la bandera que se alza cada día en el mástil de las relaciones sociales es la de la superioridad de unos humanos sobre otros, de humanos sobre el resto de especies animales y plantas, cuando la explotación del humano por el humano es el referente que se idolatra en nubes de polución y pantallas iluminadas, cuando el aire viciado es sólo el veneno que nos ha de matar, cuando ya no crecen flores entre las hendijas de los adoquines de la calle y la savia hace tiempo que ya no regenera ni vitaliza ningún tronco social, pues nos hemos convertido en pétalos de margaritas que, en manos de una élite enamorada de si misma, nos ha desechado mientras mira su ombligo fabricado por dior, cuando la voz popular es un candado que ha perdido la llave en el fondo del mar del pensamiento único dominante y ya no se puede descodificar el mapa que conduce a la vida, cuando una parte, de eso que llamamos (por consenso, por puro entendimiento) humanidad, lo único qua inventa son nuevas formas de matar a la mayoría silenciosa y pobre de la población mundial con muy refinadas mentiras y eufemismos, con misiles balísticos y armas de destrucción masiva, la acuarela que pretende dibujar las flores de nuestro jardín, siempre aparecen secas, malolientes, putrefactas, de intenso aspecto radiactivo en su piel mortecina, pues hace tiempo que perdieron su color y su olor, su sabor y su rumbo, hace tiempo que no encuentran su esencia, hace tiempo que se han vuelto irreconocibles en un pergamino oxidado, que ya no puede bosquejarlas . . . . . por el cauce en el que fluye nuestra savia vencida, se cincelan, cada vez con menos frecuencia, las sonoridades al margen, la otredad musical, la resistencia sónica ante la cultura dominante capitalista, atrinchera en la desigualdad, en la manipulación, en el consumo como forma de valoración, mediatizada por las grandes empresas, especulativa y espectacular . . . . . Mixomatosis se parapeta en la trinchera de la creatividad al margen, en la otredad musical, en la resistencia de construir un underground que se postula, como siempre debió seguir siendo, ese arte que levanta la mirada, que no claudica, que ha quemado la bandera de la cultura uniformizadora como objeto de consumo y entretenimiento, para seguir siendo la voz popular que grita su sitio en un mundo desclasado y dogmatizado, una creatividad que refuerza sus posiciones dentro de un movimiento que no necesita ser masivo para exigir su lugar, que sabe cuál es su lugar y cual es su camino, porque es el lugar en el que quiere estar y en la forma en la que quiere y debe recorrer ese camino . . . . . 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 que en la invisibilidad en la que nos quieren, se transforman alquímicamente en savia que recorre nuestra espina dorsal, en frenesí musical que poliniza las semillas de rabia que hemos acunado con cariño en nuestro regazo inconformista, inundando la tierra estéril de una sociedad zombie que sólo se reconoce en la impotencia y la desidia, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 siempre dispuestos a quebrantar la mirada desahuciada, a descodificar el sufrimiento atroz que se esconde en un rayo de sol que no alcanza la hoja para comenzar la revolución de la fotosíntesis, el quebranto al que son sometidas las vidas de las que nada valen porque nada tienen, unas vidas olvidadas para el interés opresor de los que controlan la vida en un planeta cada más endogámico y radiactivo, cada vez más pobre y subyugado, cada vez más explotado y esquilmado, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 que con su música incandescente, contundente, vivaz, dinámica, pertinaz y embarazada por un diablo irreverente que pinta sonrisas en la cara del sol, para convertirse en un virus en las entrañas de la bestia, una bestia capitalista que se va transformando poco a poco en abocador de la humanidad, un abocador respaldado por militares asesinos, políticos corruptos, policías lacayos, periodistas manipuladores, jueces violadores y curas pederastas, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎, musicantes que perfilan, con sus herramientas incombustibles, la mirada sobre un grito agónico que puebla el subconsciente de las que hemos visto en esta casa de horror, el invisible genocidio que cada día se comete contra las que nada tienen, contra las que claman contra la desesperación de sus despensas vacías con los ojos doloridos, víctimas de guerra, carne de cañón de las asesinas multinacionales, carnaza de los tiempos que vivimos, desechadas del carro de la historia . . . . . 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎, con la llave del candado en la mano y sonrisa lobuna, pretende liberar toda la rabia contenida en la caja de pandora contra esa humanidad putrefacta que ante la injusticia, vive arrodillada, que deambula en círculos alrededor de la pantalla iluminada que cosifica deseos, que apuñala sueños en el bu**el de la desidia, que amortaja creatividades en el vertedero de centros comerciales, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎, amantes del ruido que estalla en erupciones volcánicas de rabia incontenida . . . . .

𝙎𝙐𝙏𝙐𝙍𝘼 𝘾𝙊𝙇𝙇𝙀𝘾𝙏𝙄𝙑𝙀
𝙖ñ𝙤 40 𝙚𝙧𝙖 𝙤𝙧𝙬𝙚𝙡𝙡

𝙈 𝙄 𝙓 𝙊 𝙈 𝘼 𝙏 𝙊 𝙎 𝙄 𝙎
𝙝𝙪𝙢𝙖𝙣𝙞𝙙𝙖𝙙 𝙥𝙪𝙩𝙧𝙚𝙛𝙖𝙘𝙩𝙖
when eyes touch the ground and knees kiss it in a consummate embrace tending towards laxity, when the flag that is raised every day on the mast of social relations is that of the superiority of some humans over others, of humans over the rest of the animal and plant species, when the exploitation of humans by humans is the referent that is idolised in clouds of pollution and illuminated screens, when stale air is only the poison that will kill us, when flowers no longer grow between the cracks in the cobblestones of the street and the sap has long since ceased to regenerate or vitalise any social trunk, because we have become daisy petals that, in the hands of an elite in love with itself, has discarded us while it looks at its navel made by dior, when the popular voice is a padlock that has lost its key at the bottom of the sea of the dominant single thought and can no longer decode the map that leads to life, when a part of what we call (by consensus, by pure understanding) humanity, the only thing that invents new ways to kill the silent and poor majority of the world's population with very refined lies and euphemisms, with ballistic missiles and weapons of mass destruction, the watercolour that pretends to draw the flowers of our garden, always appear dry, smelly, putrefied, with an intense radioactive aspect in their dying skin, for they have long since lost their colour and their smell, their taste and their direction, they have long since lost their essence, they have long since become unrecognisable on a rusty parchment, which can no longer sketch them . . . . . . through the channel in which our vanquished sap flows, the sonorities on the margins, the musical otherness, the sonic resistance to the dominant capitalist culture, entrenched in inequality, in manipulation, in consumption as a form of valuation, mediatised by big business, speculative and spectacular . . . . . . 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 takes refuge in the trench of creativity on the margins, in musical otherness, in the resistance to build an underground that claims to be, as it should always have been, that art that raises its eyes, that does not give in, that has burned the flag of uniforming culture as an object of consumption and entertainment, to continue being the popular voice that shouts its place in an unclassified and dogmatised world, a creativity that reinforces its positions within a movement that doesn't need to be massive to demand its place, that knows what its place is and what its path is, because it is the place where it wants to be and the way in which it wants to and must travel that path ... . . . . . 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 that in the invisibility in which they love us, are alchemically transformed into sap that runs down our spine, into a musical frenzy that pollinates the seeds of rage that we have lovingly cradled in our nonconformist lap, flooding the barren land of a zombie society that only recognises itself in impotence and idleness, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 always ready to break the evicted gaze, to decode the atrocious suffering hidden in a ray of sunshine that does not reach the leaf to begin the revolution of photosynthesis, the breakdown to which the lives of those who are worth nothing because they have nothing are subjected, lives forgotten in the oppressive interest of those who control life on a planet that is increasingly in**ed and radioactive, increasingly poor and subjugated, increasingly exploited and depleted, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 that with its incandescent music, blunt, lively, dynamic, stubborn and pregnant by an irreverent devil who paints smiles on the face of the sun, to become a virus in the entrails of the beast, a capitalist beast that is gradually transforming itself into an abocator of humanity, an abocator backed by murderous military, corrupt politicians, lackey police, manipulative journalists, ra**st judges and pa******le priests, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎, music makers who outline, with their incombustible tools, the look on an agonising cry that populates the subconscious of those who have seen in this house of horror, the invisible genocide that every day is committed against those who have nothing, against those who cry out against the desperation of their empty pantries with their aching eyes, victims of war, cannon fodder of the murderous multinationals, fodder of the times we live in, discarded from the cart of history . . . . . 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎, with the key to the padlock in his hand and a wolfish smile, intends to release all the rage contained in the pandora's box against this putrefied humanity that, in the face of injustice, lives on its knees, that wanders in circles around the illuminated screen that reifies desires, that stabs dreams in the brothel of idleness, that shrouds creativities in the dump of shopping centres, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎, lovers of noise that explodes in volcanic eruptions of uncontained rage . . . . .

𝘾𝙊𝙇𝙇𝙀𝘾𝙏𝙄𝙑𝙀 𝙎𝙐𝙏𝙐𝙍𝙀
𝙮𝙚𝙖𝙧 40 𝙚𝙧𝙖 𝙤𝙧𝙬𝙚𝙡𝙡

𝙈 𝙄 𝙓 𝙊 𝙈 𝘼 𝙏 𝙊 𝙎 𝙄 𝙎
𝙝𝙪𝙢𝙖𝙣𝙞𝙙𝙖𝙙 𝙥𝙪𝙩𝙧𝙚𝙛𝙖𝙘𝙩𝙖
quand les yeux touchent le sol et que les genoux l'embrassent dans une étreinte consommée qui tend vers le laxisme, quand le drapeau qui se hisse chaque jour sur le mât des relations sociales est celui de la supériorité de certains humains sur d'autres, des humains sur le reste des espèces animales et végétales, quand l'exploitation des humains par les humains est le référent que l'on idolâtre dans les nuages de pollution et les écrans illuminés, quand l'air vicié n'est que le poison qui nous tuera, quand les fleurs ne poussent plus entre les fissures des pavés de la rue et que la sève ne régénère plus depuis longtemps et ne vitalise plus aucun tronc social, parce que nous sommes devenus des pétales de marguerite qui, entre les mains d'une élite amoureuse d'elle-même, nous a jetés en se regardant le nombril fait par Dior, quand la voix populaire est un cadenas qui a perdu sa clé au fond de la mer de la pensée unique dominante et ne peut plus décoder la carte qui mène à la vie, quand une partie de ce que nous appelons (par consensus, par pure compréhension) l'humanité, la seule chose qui invente de nouvelles façons de tuer la majorité silencieuse et pauvre de la population mondiale avec des mensonges et des euphémismes très raffinés, avec des missiles balistiques et des armes de destruction massive, l'aquarelle qui prétend dessiner les fleurs de notre jardin, apparaît toujours sèche, puante, putréfiée, avec un aspect radioactif intense dans leur peau mourante, car elles ont perdu depuis longtemps leur couleur et leur odeur, leur goût et leur direction, elles ont perdu depuis longtemps leur essence, elles sont devenues depuis longtemps méconnaissables sur un parchemin rouillé, qui ne peut plus les esquisser... . . . ... par le canal où coule notre sève vaincue, les sonorités en marge, l'altérité musicale, la résistance sonore à la culture capitaliste dominante, ancrée dans l'inégalité, la manipulation, la consommation comme forme de valorisation, médiatisée par le grand capital, spéculative et spectaculaire... ... . . 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 se réfugie dans la tranchée de la créativité en marge, dans l'altérité musicale, dans la résistance de la construction d'un underground qui revendique d'être, comme il aurait toujours dû l'être, cet art qui lève les yeux, qui ne cède pas, qui a brûlé le drapeau de l'uniformisation de la culture en tant qu'objet de consommation et de divertissement, continuer à être la voix populaire qui crie sa place dans un monde non classifié et dogmatisé, une créativité qui renforce ses positions au sein d'un mouvement qui n'a pas besoin d'être massif pour revendiquer sa place, qui sait quelle est sa place et quel est son chemin, parce qu'il est l'endroit où il veut être et la manière dont il veut et doit parcourir ce chemin... .... . . . . 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 qui, dans l'invisibilité où ils nous aiment, se transforment alchimiquement en sève qui coule le long de notre colonne vertébrale, en frénésie musicale qui pollinise les graines de rage que nous avons amoureusement bercées dans notre giron anticonformiste, inondant la terre stérile d'une société zombie qui ne se reconnaît que dans l'impuissance et l'oisiveté, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 toujours prête à briser le regard des expulsés, à décoder l'atroce souffrance cachée dans un rayon de soleil qui n'atteint pas la feuille pour entamer la révolution de la photosynthèse, l'effondrement auquel sont soumises les vies de ceux qui ne valent rien parce qu'ils n'ont rien, des vies oubliées dans l'intérêt oppressif de ceux qui contrôlent la vie sur une planète de plus en plus consanguine et radioactive, de plus en plus pauvre et soumise, de plus en plus exploitée et épuisée, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 qui avec sa musique incandescente, qui, avec sa musique incandescente, brutale, vive, dynamique, têtue et enceinte d'un diable irrévérencieux qui peint des sourires sur le visage du soleil, devient un virus dans les entrailles de la bête, une bête capitaliste qui se transforme peu à peu en abocateur de l'humanité, un abocateur soutenu par des militaires assassins, des politiciens corrompus, des policiers laquais, des journalistes manipulateurs, des juges violeurs et des prêtres pédophiles, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎, des musiciens qui esquissent, avec leurs outils incombustibles, le regard sur un cri d'agonie qui peuple le subconscient de ceux qui ont vu dans cette maison de l'horreur, le génocide invisible qui chaque jour est commis contre ceux qui n'ont rien, contre ceux qui crient contre le désespoir de leurs garde-manger vides avec leurs yeux douloureux, victimes de la guerre, chair à canon des multinationales meurtrières, chair à canon de l'époque dans laquelle nous vivons, rejetés de la charrette de l'histoire . . . . . 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎, clé du cadenas à la main et sourire de loup, entend libérer toute la rage contenue dans la boîte de pandore contre cette humanité putréfiée qui, face à l'injustice, vit à genoux, qui tourne en rond autour de l'écran illuminé qui réifie les désirs, qui poignarde les rêves dans le bo**el de l'oisiveté, qui enveloppe les créativités dans le dépotoir des centres commerciaux, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎, amoureux du bruit qui explose en éruptions volcaniques de rage incontrôlée . . . . .

𝙎𝙐𝙏𝙐𝙍𝙀 𝘾𝙊𝙇𝙇𝙀𝘾𝙏𝙄𝙑𝙀
𝙖𝙣𝙣é𝙚 40 è𝙧𝙚 𝙤𝙧𝙬𝙚𝙡𝙡

𝙈 𝙄 𝙓 𝙊 𝙈 𝘼 𝙏 𝙊 𝙎 𝙄 𝙎
𝙝𝙪𝙢𝙖𝙣𝙞𝙙𝙖𝙙 𝙥𝙪𝙩𝙧𝙚𝙛𝙖𝙘𝙩𝙖
quando gli occhi toccano la terra e le ginocchia la baciano in un abbraccio consumato che tende al lassismo, quando la bandiera che si innalza ogni giorno sull'albero delle relazioni sociali è quella della superiorità di alcuni esseri umani sugli altri, degli esseri umani sul resto delle specie animali e vegetali, quando lo sfruttamento degli esseri umani da parte degli esseri umani è il referente che viene idolatrato nelle nuvole di inquinamento e negli schermi illuminati, quando l'aria viziata è solo il veleno che ci ucciderà, quando i fiori non crescono più tra le fessure dell'acciottolato della strada e la linfa ha smesso da tempo di rigenerare o vitalizzare qualsiasi tronco sociale, perché siamo diventati petali di margherita che, nelle mani di un'élite innamorata di se stessa, ci ha scartato mentre guarda il suo ombelico fatto da dior, quando la voce popolare è un lucchetto che ha perso la chiave in fondo al mare del pensiero unico dominante e non riesce più a decodificare la mappa che porta alla vita, quando una parte di quella che chiamiamo (per consenso, per pura comprensione) umanità, l'unica cosa che inventa nuovi modi per uccidere la maggioranza silenziosa e povera della popolazione mondiale con menzogne ed eufemismi molto raffinati, con missili balistici e armi di distruzione di massa, l'acquerello che finge di disegnare i fiori del nostro giardino, appaiono sempre secchi, maleodoranti, putrefatti, con un intenso aspetto radioattivo nella loro pelle morente, perché da tempo hanno perso il loro colore e il loro odore, il loro sapore e la loro direzione, da tempo hanno perso la loro essenza, da tempo sono diventati irriconoscibili su una pergamena arrugginita, che non può più abbozzarli .... . . . . attraverso il canale in cui scorre la nostra linfa vinta, le sonorità ai margini, l'alterità musicale, la resistenza sonora alla cultura capitalistica dominante, radicata nella disuguaglianza, nella manipolazione, nel consumo come forma di valutazione, mediatizzata dal grande capitale, speculativa e spettacolare. . . . . . 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 si rifugia nella trincea della creatività ai margini, nell'alterità musicale, nella resistenza per costruire un underground che pretenda di essere, come avrebbe dovuto essere da sempre, quell'arte che alza lo sguardo, che non si arrende, che ha bruciato la bandiera dell'uniformazione della cultura come oggetto di consumo e intrattenimento, per continuare a essere la voce popolare che grida il suo posto in un mondo non classificato e dogmatizzato, una creatività che rafforza le sue posizioni all'interno di un movimento che non ha bisogno di essere massiccio per reclamare il suo posto, che sa qual è il suo posto e qual è il suo percorso, perché è il posto in cui vuole essere e il modo in cui vuole e deve percorrere quel percorso... . . . . . 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 che nell'invisibilità in cui ci amano, si trasformano alchemicamente in linfa che scorre lungo la nostra spina dorsale, in una frenesia musicale che impollina i semi della rabbia che abbiamo amorevolmente cullato nel nostro grembo anticonformista, inondando la terra arida di una società zombie che si riconosce solo nell'impotenza e nell'ozio, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 sempre pronto a spezzare lo sguardo sfrattato, a decodificare l'atroce sofferenza nascosta in un raggio di sole che non raggiunge la foglia per iniziare la rivoluzione della fotosintesi, la disgregazione a cui sono sottoposte le vite di chi non vale nulla perché non ha nulla, vite dimenticate nell'interesse oppressivo di chi controlla la vita su un pianeta sempre più consanguineo e radioattivo, sempre più povero e sottomesso, sempre più sfruttato e impoverito, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎 che con la sua musica incandescente, schietta, vivace, dinamica, ostinata e incinta di un diavolo irriverente che dipinge sorrisi sulla faccia del sole, per diventare un virus nelle viscere della bestia, una bestia capitalista che si sta gradualmente trasformando in un abocatore dell'umanità, un abocatore appoggiato da militari assassini, politici corrotti, poliziotti lacchè, giornalisti manipolatori, giudici stupratori e preti pedofili, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎, musicanti che delineano, con i loro strumenti incombustibili, lo sguardo su un grido straziante che popola il subconscio di chi ha visto, in questa casa dell'orrore, il genocidio invisibile che ogni giorno si compie contro chi non ha nulla, contro chi grida con gli occhi doloranti la disperazione delle proprie dispense vuote, vittime della guerra, carne da cannone delle multinazionali assassine, carne da macello dei tempi che viviamo, scartata dal carro della storia . . . . 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎, con la chiave del lucchetto in mano e un sorriso da lupo, intende liberare tutta la rabbia contenuta nel vaso di pandora contro questa umanità putrefatta che, di fronte all'ingiustizia, vive in ginocchio, che vaga in cerchio intorno allo schermo illuminato che reifica i desideri, che trafigge i sogni nel bo**ello dell'ozio, che avvolge la creatività nella discarica dei centri commerciali, 𝙈𝙄𝙓𝙊𝙈𝘼𝙏𝙊𝙎𝙄𝙎, amanti del rumore che esplode in eruzioni vulcaniche di rabbia incontenuta . . . .

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