LA BOUQUINERIE du Quai Saint Michel

PÉTRARQUE

« Ce que souvent naguère j’ai passé sous silence par oubli ou par négligence, je vais te le confier, cher frère. S’il m’est possible de me glorifier auprès de toi, je vais me glorifier en Celui-là seul près de qui je peux me glorifier sans crainte : la divine bonté m’a désormais délivré de toutes les ardeurs des passions humaines, sinon totalement, du moins en grande partie ; en effet, que cela m’ait été accordé grâce à mon bon naturel ou à cause de l’âge, c’est un don du ciel. Par une observation perspicace et beaucoup de réflexion, j’ai enfin commencé à comprendre ce que valent ces passions qui agitent le genre humain. Ne va pas croire cependant que je suis exempt de tous les péchés des hommes, sache qu’il y a une passion insatiable qui me domine et que je n’ai pu ni voulu refréner jusqu’à présent, car je me flatte par moments que le désir de choses honnêtes ne peut être malhonnête. Veux-tu apprendre de quelle maladie il s’agit ? Je ne peux assouvir mon désir des livres. J’en ai peut-être plus qu’il ne faudrait, mais il en est des livres comme de tout le reste : leur acquisition est un éperon à la convoitise. Bien plus, il y a quelque chose de particulier en ce qui concerne les livres : l’or, l’argent, les pierres précieuses, les vêtements de pourpre, les maisons de marbre, les champs bien cultivés, les tableaux, les coursiers richement harnachés et les autres biens de la sorte, apportent un plaisir muet et superficiel ; les livres procurent un plaisir profond, parlent avec nous, nous conseillent, s’unissent à nous avec une vive et pénétrante familiarité ; non seulement chacun d’eux pénètre dans l’esprit de ceux qui les lisent, mais il leur suggère le nom d’autres livres et de l’un à l’autre se nourrit le désir. »

Extrait de la lettre adressée à Giovanni Anchiseo, in "Correspondance choisie" de Pétrarque, Paris, Les Belles Lettres, 2019.

✨Joyeux Noël à toutes et à tous ! ✨

JEAN GIONO
(1895-1970)

« L’hiver au pays Rebeillard était toujours une saison étincelante. Chaque nuit la neige descendait serrée et lourde. Dans le halo des réverbères Antonio l’avait vue tomber parfois droit comme une pluie d’orage. Les villes, les villages, les fermes du Rebeillard dormaient ensevelis dans ces épaisses nuits silencieuses. De temps en temps toutes les poutres d’un village craquaient, on s’éveillait, les épais nuages battaient des ailes au ras de terre en froissant les forêts. Mais tous les matins arrivaient dans un grand ciel sans nuages, lavé par une petite bise tranchante. À peine sorti de l’horizon, le soleil écrasé par un azur terrible ruisselait de tous côtés sur la neige gelée ; le plus maigre buisson éclatait en coeur de flamme. Dans les forêts métalliques et solides le vent ne pouvait pas remuer un seul rameau ; il faisait seulement jaillir sur l’embrasement blanc des embruns d’étincelles. Des poussières pleines de lumières couraient sur le pays. Parfois, au large des chemins plats, elles enveloppaient un homme qui marchait sur des raquettes, ou bien, surprenant les renards malades à la lisière des bois, elles les forçaient à se lever et à courir vers d’autres abris. Les bêtes s’arrêtaient en plein soleil avec leurs poils tout salés de neige gelée, dure comme une poussière de granit ; elles se léchaient dans les endroits sensibles pour se redonner du chaud et elles repartaient en boitant vers l’ondulation lointaine d’un talus. Le jour ne venait plus du soleil seul, d’un coin du ciel, avec chaque chose portant son ombre, mais la lumière bondissait de tous les éclats de la neige et de la glace dans toutes les directions et les ombres étaient maigres et malades, toutes piquetées de points d’or. On aurait dit que la terre avait englouti le soleil et que c’était elle, maintenant, la faiseuse de lumière. »

in « Le chant du monde » de Jean Giono.

ÉRASME

(1466(?)-1536)

"Mais il est temps maintenant, à la façon d'Homère, de quitter les dieux pour revenir sur terre et constater qu'il n'y a ni joie ni bonheur sans mon patronage. Voyez d'abord avec quelle prévoyance la nature, mère et créatrice du genre humain, a pris garde à ce que ne manque nulle part l'assaisonnement de la folie ! Et comme la sagesse, selon la définition des Stoïciens, consiste à prendre la raison pour guide, et la folie, au contraire, à se laisser ballotter au gré des passions, pour que la vie des hommes ne soit pas entièrement triste et maussade, Jupiter leur a donné beaucoup plus de passions que de raison, dans la proportion d'un as pour une demi-once. De plus, il a relégué la raison dans un coin étroit de la tête et abandonné tout le reste du corps aux passions. Ensuite, à la raison toute seule, il a opposé pour ainsi dire deux tyrans très violents : la colère, qui tient la citadelle de la poitrine, et même la source de la vie qu'est le coeur, et la concupiscence qui étend largement son empire, jusqu'au bas du p***s. Ce que peut la raison contre ces deux forces réunies, la vie courante des hommes le montre assez, puisqu'elle n'a que le pouvoir de protester jusqu'à s'enrouer et répéter les préceptes de la morale ; mais en réponse ils envoient à leur reine la corde pour se pendre et la couvrent d'injures jusqu'à ce que, fatiguée à son tour, elle abandonne et capitule.

in Éloge de la folie d'Érasme, traduit du latin par Claude Blum, extrait tiré du volume Érasme, Paris, Robert Laffont, coll. "Bouquins", 1992, page 23.

SAINT AUGUSTIN
(354-430)

SANS LA JUSTICE LES EMPIRES SONT DES BRIGANDAGES.

"C'est pourquoi, sans la justice, que sont les royaumes, sinon des bandes de brigandages ? Et les bandes de brigands, que sont-elles sinon de petits royaumes ? N'est-ce pas une troupe d'hommes, commandée par un chef, soudée par un pacte social, partageant le butin selon une loi voulue par elle ? Si ce fléau grossit par l'afflux d'hommes perdus, au point d'occuper un pays, d'établir des postes, de prendre des villes, de subjuguer des peuples, il s'arroge plus ouvertement le nom d'"empire", titre que lui confère déjà au vu et au su de tous non pas le renoncement à la cupidité, mais l'obtention de l'impunité. C'est une spirituelle et juste réponse que fit à Alexandre le Grand un pirate qu'il avait capturé. Le roi lui ayant demandé : "Quelle idée as-tu d'infester les mers ?", il répond avec un vrai esprit d'indépendance : "L'idée que tu as, d'infester l'univers. Mais, parce que je le fais avec un pauvre navire, on m'appelle brigand ; toi, qui le fais avec une grande flotte, on t'appelle empereur."

in La cité de Dieu de Saint Augustin, traduit du latin par Jean-Yves Boriaud, Jean-Louis Dumas, Lucien Jerphagnon et Catherine Salles, Paris, Gallimard, coll. "Bibliothèque de la pléiade", 2000.

JACQUES BOREL

(1925-2002)

Écrivain français. Son œuvre est essentiellement autobiographique. Le thème de la mémoire y occupe une place de premier rang, de même que celui de la culpabilité. Dans Journal de la mémoire (Champ Vallon, 1994), il écrivait : « La mémoire m'est longtemps apparue comme la dépositaire de l'être même ».

Ardent admirateur et fervent lecteur de Proust, son style en porte la marque et l’influence. Il reçut le prix Goncourt en 1965 pour son premier livre : « L’Adoration », qui a pour personnage central sa mère. Puis il écrivit « La Dépossession » et « L’aveu différé », ainsi que de nombreux livres.

Nous vous proposons :

Journal de la mémoire de Jacques Borel, Paris, Champ Vallon, 1994. Édition originale sur papier courant. Ouvrage enrichi d’un envoi autographe de l’auteur à Françoise Duchesne.

Propos sur l’autobiographie de Jacques Borel, Paris, Champ Vallon, 1994. Édition originale sur papier courant. Ouvrage enrichi d’un envoi autographe de l’auteur à Françoise Duchesne.

ANDRÉ PIEYRE DE MANDIARGUES

(1909-1991)

Écrivain français, ami des surréalistes et notamment d’André Breton. Sa plume tour à tour précieuse et singulière dévoile un univers atypique oscillant entre onirisme et érotisme. Il publia son premier ouvrage « Dans les années sordides » en 1943.

Nous vous proposons :

Le Marronnier d’André Pieyre de Mandiargues, Paris, Mercure de France, 1968. Broché. 12x21,5cm. Edition originale, un des 1800 exemplaires numérotés. Exemplaire enrichi d’un envoi autographe de l’auteur à Giovanni Clerico. Bel exemplaire.

PIERRE HERBART

(1903-1974)

Romancier, essayiste et résistant français. Proche d’André Gide. À la libération, sur l’invitation d’Albert Camus, il collabora à « Combat ». Puis, il participa à la fondation d’un hebdomadaire : « La r***e Terre des Hommes », dans lequel il signa de nombreux articles aux côtés d’André Gide, Henri Calet, Raymond Aron, Prévert, Nadeau, Henri Michaux, etc.

Nous vous proposons :

Le Chancre du Niger de Pierre Herbart, Paris, Gallimard, coll. « Les tracts de la NRF », 1939. Préface d’André Gide. In-8. Broché. 124 pages. Couverture souple. Bon état. Livre rare.

Présentation de l’éditeur :

« L’Office du Niger, au sein duquel les intérêts métropolitains ont la prépondérance, a été pour l’A. O. F. un leurre et un piège. Un leurre, car on a essayé de vaincre la résistance qu’opposaient les coloniaux à cette entreprise en faisant miroiter à leurs yeux d’illusoires concours financiers de la Métropole. Il a été un piège car, s’abritant derrière un Conseil d’administration incompétent et irresponsable, dont il se joue et dont le rôle se borne à approuver ses volontés, le directeur général brave l’autorité administrative locale qui ignore ce qui se passe et dont les tentatives de contrôles sont toujours contrecarrées »

Assemblée des Présidents des Chambres de Commerce de l’Afrique Occidentale Française.

LOUIS ARAGON

(1897-1982)

Poète, romancier et journaliste français. Aux côtés d’André Breton, de Tristan Tzara, de Paul Éluard ou encore de Philippe Soupault, il anima le mouvement dadaïste, puis surréaliste.
En 1928, il épousa Elsa Triolet. Celle-ci fut son inspiratrice et sa muse.
À partir de 1931, il s’engagea au PCF et adopta la doctrine littéraire du réalisme socialiste.
Léo Ferré et Jean Ferrat ont mis en musique certains de ses poèmes.

Nous vous proposons :

Le Libertinage de Louis Aragon, Paris, Éditions de la Nouvelle R***e Française, 1924. In-8, broché, 254 pages. Édition originale numérotée. Un des 750 exemplaires sur papier vélin pur fil Lafuma-Navarre. Très bon état. Intérieur frais.

ODILON REDON

(1840-1916)

Odilon Redon est le pseudonyme de Bertrand Redon, peintre et graveur symboliste. Son art empreint des influences de l’ésotérisme sonde les profondeurs de l’âme humaine en accordant une place importante au rêve et à la pensée. Visionnaire, sa peinture rend visible l’invisible.

Nous vous proposons :

Odilon Redon : Catalogue raisonné : Portraits et Figures, tome 1, Paris, Bibliothèque des Arts, Wildenstein Institute, 1992. Reliure de l’éditeur avec jaquette sous boitier. Très bon état.

Odilon Redon : Catalogue raisonné : Mythes et Légendes, tome 2, Paris, Bibliothèque des Arts, Wildenstein Institute, 1994. Reliure de l’éditeur avec jaquette sous boitier. Légère déchirure sur le dos de la jaquette. Très bon état.

Odilon Redon : Catalogue raisonné : Fleurs et Paysages, tome 3, Paris, Bibliothèque des Arts, Wildenstein Institute, 2001. Reliure de l’éditeur avec jaquette sous boitier. Très bon état.

Manque le tome 4.

Ce catalogue raisonné est rare…

CHRIS MARKER

(1921-2012)

Réalisateur, écrivain, illustrateur, traducteur, photographe, éditeur, philosophe, essayiste, poète et producteur de cinéma français. Nous lui devons notamment les films « La jetée », « Le joli mai », « Le fond de l’air est rouge » ou encore « La lettre de Sibérie ».

Nous vous proposons :

Commentaires 1 et 2 de Chris Marker, Paris, Seuil, 1967. Édition originale en deux volumes brochés. Format 14 x 20,5 cm. Vol. 1 : 174 pages et vol. 2 : 174 pages. Très bon état. Intérieur frais. Nombreuses illustrations. Complet, mais sans bandeaux.

Commentaires 1
Les Statues meurent aussi (1953) / Dimanche à Pékin (1955) / Lettre de Sibérie (1957) / L’Amérique rêve (1959) / Description d’un combat (1960) / Cuba si (1961)

Commentaires 2
Le mystère Koumiko (1965) / Soy Mexico (1965) / Si j’avais quatre dromadaires (1966)

Livres rares.

CLAUDE SIMON

(1913-2005)

Écrivain français et prix Nobel de littérature en 1985. Son œuvre s’illustre par une intense créativité poétique, flirtant avec la peinture, et par « une profonde conscience du temps dans la représentation de la condition humaine ».

Nous vous proposons son second livre :

La Corde raide de Claude Simon, Paris, aux éditions du Sagittaire sous la couverture des Éditions de Minuit, 1947. In-12 broché, 187 pages. Bon exemplaire. Édition originale sur papier courant (après 8 grands papiers) du deuxième roman de l’écrivain. Claude Simon refusait sa réédition. Ouvrage rare.

Ce livre tient à la fois de l’essai et du récit autobiographique. L’auteur l’a composé après le su***de de son épouse Renée Lucie Cloog. Il est dédié (en catalan) à Feran Cuito et son épouse Adela, militants politiques espagnols réfugiés à Paris.

JULES SUPERVIELLE

(1884-1960)

Poète et écrivain français né à Montevideo et mort à Paris. Il subit l’influence du symbolisme dont il se détacha, puis se tint à l’écart des surréalistes, afin de développer une poésie plus humaine en lien avec le monde.

Nous vous proposons deux recueils signés de sa main.

Débarcadères. La Pampa - Une paillote au Paraguay - Distances - Flotteurs d’alarme de Jules Supervielle, Paris, R***e de l’Amérique latine, 1922. In -8 (200 x 150 mm) de 115-[5] pp. Broché. Édition originale (quatrième recueil de l’auteur, dans lequel le poète y exprime toute sa singularité). Un des 100 exemplaires sur Hollande, seul grand papier. Envoi autographe de l’auteur à Jean-Claude et Yvette Libert. Exemplaire numéroté 42. Intérieur frais. Dos légèrement insolé. Très bon état. Livre rare.

1939-1945 Poèmes de Jules Supervielle, Paris, Gallimard, coll. « Blanche », 1945. Mention de septième édition. Exemplaire du tirage courant. Envoi autographe de l’auteur à Jean-Claude Libert sur la page de faux-titre. 166 pages. Broché. Format 12,5 x 18,5 cm. Bon état.

https://chng.it/nz5w6qYw

Signez la pétition Sauvegarde des bouquinistes des quais de la Seine

HENRY MILLER

« On m’a éjecté du monde comme une cartouche. Un brouillard épais s’est installé, la terre est barbouillée de graisse figée. Je peux sentir la ville palpiter, comme si elle était un cœur extrait à l’instant même d’un corps tiède. Les fenêtres de mon hôtel sont infectées, il y a une puanteur aigre et lourde, comme si brûlaient des produits chimiques. Je regarde dans la Seine, et je vois boue et désolation ; les réverbères se noient, hommes et femmes meurent d’étouffement, les ponts sont couverts de maisons, abattoirs de l’amour. Un homme est debout contre un mur avec un accordéon attaché au ventre ; ses mains sont coupées aux poignets, mais l’accordéon se tortille entre ses moignons comme un sac de serpents. L’univers s’est amenuisé ; il n’est plus qu’un bloc sans étoiles, sans arbres, sans rivières. Les gens qui vivent là sont morts ; ils fabriquent des chaises sur lesquelles s’asseyent les autres dans leurs rêves. Au milieu de la rue il y a une roue et dans le moyeu de la roue est planté un gibet. Les gens, déjà, essayent frénétiquement de grimper sur le gibet, mais la roue tourne trop vite… »

Extrait de Tropique du Cancer de Henry Miller.

Pour découvrir ou redécouvrir l’œuvre de Georges Hyvernaud (1902-1983). Détenu dans un oflag en Poméranie, durant la Seconde Guerre Mondiale, il fut un témoin lucide des méthodes employées par le régime n**i pour « démembrer » l’Homme. Il relata son expérience de prisonnier de guerre dans un premier récit « La Peau et les os » en 1949, suivi d’un second ouvrage intitulé « Le wagon à vaches » en 1953 dans lequel s’entremêlent l’expérience passée de son incarcération et le quasi impossible retour à la vie civile. Cette expérience d’un monde déshumanisé résonne aujourd’hui encore d’une troublante façon….

Georges Hyvernaud, ou l’Homme sans oripeaux Après Henri Béraud, Louis Guilloux, Jean Grenier, Eugène Dabit ou encore Henri Calet, notre rubrique « Peut-on encore lire ? » revient ce mois-ci sur l’œuvre de Georges Hyvernaud (1902-1983). Proche de Raymond Guérin, auteur de deux romans, La...

NOTRE MÈRE LA TERRE

« Vient ensuite la terre. Seule, entre toutes les choses de la nature, elle a mérité par tous ses bienfaits qu’on lui donnât le nom sacré de mère. Elle appartient aux hommes comme le ciel à Dieu ; naissants, elle nous reçoit ; nés, elle nous nourrit ; une fois venus à la lumière du jour, elle nous sert toujours de support ; enfin elle nous embrasse dans son sein lorsque nous sommes déjà séparés du reste de la nature, nous couvrant alors surtout, comme une mère ; sacrée, puisqu’elle nous rend nous-mêmes un objet sacré ; portant nos monuments et nos inscriptions, faisant durer notre nom, et étendant notre mémoire au-delà du court intervalle de cette vie. Divinité suprême, nous la souhaitons, dans notre colère, pesante à ceux qui ne sont plus, comme si nous ignorions que seule elle ne s’irrite jamais contre l’homme. L’eau descend en pluie, se congèle en grêle, se soulève en flots, se précipite en torrents ; l’air se condense en nuage, se déchaîne en tempêtes ; mais la terre, bénigne, bonne, indulgente, et toujours au service des mortels, que n’engendre-t-elle pas malgré elle ! que n’épanche-t-elle pas spontanément ! quels parfums, quelles saveurs, quels sucs, quels objets doux au toucher, quelles couleurs ! avec quelle fidélité ne rend-elle pas ce qui lui a été confié ! que ne l’alimente-t-elle pas en notre faveur ! Car, pour les animaux nuisibles, la faute en est au souffle de vie, et elle est obligée d’en recevoir les germes, et, mis au jour, de les supporter. Dans les choses mauvaises, ce qui est coupable, c’est ce qui engendre. La terre ne reçoit plus un serpent qui a donné le coup mortel à un homme, infligeant des peines, même au nom de ceux qui ne demandent pas vengeance. Elle prodigue les herbes médicinales, et pour l’homme elle est toujours un enfantement. […] La terre est le seul élément à l’égard duquel nous soyons ingrats. Combien le luxe n'en abuse-t-il pas ! à quels outrages n’est-elle pas soumise ! On l’entasse dans les mers ; on l’entame pour ouvrir l’entrée aux flots de l’Océan. L’eau, le fer, le bois, le feu, la pierre, le froment, tout est pour elle, à toute heure, une cause de tourment, et bien plus pour servir à nos délices qu’à notre nourriture. On dira peut-être que les souffrances qu’elle endure à sa superficie, et, pour ainsi dire, à son épiderme, sont tolérables ; eh bien ! nous pénétrons dans son sein ; nous y fouillons les veines d’or et d’argent, les mines de cuivre et de plomb, et même nous y allons chercher des pierres précieuses et quelques petits cailloux, à l’aide d’excavations profondes. Nous arrachons ses entrailles, pour qu’un doigt soit orné du joyau convoité. Que de mains s’usent à faire briller une seule phalange ! S’il y avait des enfers, depuis longtemps les souterrains creusés par l’avarice et le luxe les auraient mis à découvert. Et nous nous étonnons qu’elle ait engendré quelques productions nuisibles ! Quant aux bêtes qui la gardent, comme elles en éloignent bien les mains sacrilèges ! C’est au milieu des serpents que nous creusons les mines, c’est à côté des racines des poisons que nous mettons la main sur les veines d’or. Toutefois, ce qui rend la déesse moins irritée, c’est que toutes ces richesses aboutissent à des crimes, à des meurtres, à des guerres ; et, après l’avoir arrosée de notre sang, nous la couvrons de nos ossements laissés sans sépulture. Néanmoins, comme pour nous reprocher nos fureurs, elle finit par revêtir ces débris d’une couche dernière, et par cacher même les forfaits des mortels. »

in Histoire Naturelle de Pline L’Ancien, citation extraite du Livre II, LXIII, traduit du latin par Émile Littré, traduction rééditée aux Belles Lettres, Paris, 2016.

Illustration : © Sebastia Salgado, “Gold”, courtesy Polka Editions.

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L’habitude d’être de Flannery O’Connor, Gallimard, Paris, 1985. Bon état. Prix : 10 euros.

Senilità d’Italo Svevo, Seuil, Paris. Bon état. Prix : 7 euros.

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La confession frivole, autobiographie d’un citoyen du Temps de Miklós Szentkuthy, Phébus. Bon état. Prix : 15 euros.

Omar Pacha Latas d’Ivo Andrić, Belfond, Paris. Bon état. Prix : 10 euros.

S. I. Witkiewicz génie multiple de Pologne, L’Âge d’Homme, Lausanne. Bon état. Prix : 10 euros.

La Cantatrice chauve d’Eugène Ionesco, Gallimard, Paris, 1964. Peu courant. Exemplaire numéroté. Prix : 20 euros.

Le théâtre ambulant Chopalovitch de Lioubomir Simovitch, L’Âge d’Homme, Lausanne. Bon état. Prix : 8 euros.

LA MORT DE ROLAND

Roland sent que son temps est fini.
Il est tourné vers l’Espagne, sur un puy escarpé ;
d’une main il a battu sa poitrine :
« Dieu, au nom de ta puissance, mea culpa
pour mes péchés, les grands et les menus
que j’ai commis depuis l’heure de ma naissance
jusqu’à ce jour où me voici atteint.
Il a tendu son gant droit vers Dieu ;
les anges du ciel descendent à lui.

Le comte Roland est gisant sous un pin,
vers l’Espagne il a tourné son visage.
Il se prit à se rappeler plusieurs choses :
de tant de terres qu’il a conquises, le vaillant baron,
de douce France, des hommes de son lignage,
de Charlemagne, son seigneur, qui l’a nourri.
Il ne peut faire autrement que d’en pleurer et d’en soupirer.
Mais lui-même il ne veut se mettre en oubli,
il bat sa coulpe, et demande à Dieu merci :
« Vrai Père, qui jamais ne mentis,
qui ressuscitas de mort saint Lazare,
et sauvas Daniel des lions,
préserve mon âme de tous périls
pour les péchés que j’ai faits dans ma vie. »
Il offre son gant droit à Dieu :
saint Gabriel l’a pris de sa main.
Sur son bras il tenait son chef enclin,
les mains jointes, il est allé à sa fin.
Dieu lui envoya son ange Chérubin
et saint Michel du Péril de la Mer ;
avec eux y vint saint Gabriel :
ils portent l’âme du comte en paradis.

in La Chanson de Roland de Turold, traduit du vieux français par André Mary.

L’Œuvre au Noir

« En vain, Zénon lui rappelait que les astres inclinent nos destinées, mais n’en décident pas, et qu’aussi fort, aussi mystérieux, réglant notre vie, obéissant à des lois plus compliquées que les nôtres, est cet astre rouge qui palpite dans la nuit du corps, suspendu dans sa cage d’os et de chair. Mais Érik était de ceux qui préfèrent recevoir leur destin du dehors, soit par orgueil, parce qu’il trouvait beau que le ciel lui-même s’occupât de son sort, soit par indolence, pour n’avoir à répondre ni du bien ni du mal qu’il portait en lui. Il croyait aux astres, comme, en dépit de la foi réformée qu’il avait reçue de son père, il priait les saints et les anges. »

in L’Œuvre au Noir de Marguerite Yourcenar.

Sardines à l’huile

Dans leur cercueil de fer-blanc
plein d’huile au puant relent
marinent décapités
ces petits corps argentés
pareils aux guillotinés
Là-bas au champ des navets !
Elles ont vu les mers, les
côtes grises de Thulé,
sous les brumes argentées
la Mer du Nord enchantée…
Maintenant dans le fer-blanc
et l’huile au puant relent
de toxiques restaurants
les servent à leurs clients !
Mais loin derrière la nue
leur pauvre âmette ingénue
dit sa muette chanson
au Paradis-des-poissons,
une mer fraîche et lunaire
pâle comme un poitrinaire,
la Mer de Sérénité
aux longs reflets argentés
où durant l’éternité,
sans plus craindre jamais les
cormorans et les filets,
après leur mort nageront
tous les bons petits poissons !…

Sans voix, sans mains, sans genoux
sardines, priez pour nous !…

Georges Fourest, poème de 1909.

Joyeux Noël à tous nos amis orthodoxes ! С православным Рождеством, друзья! Мира и терпения всем нам!