Café de los escritores

Por eso...!!!

LA HISTORIA DEL CAFÉ

El café es una de las bebidas más populares y consumidas en todo el mundo, apreciada por su sabor y sus propiedades estimulantes. La historia del café es tan rica y aromática como la propia bebida, abarcando siglos y continentes.

La leyenda del café comienza en el siglo IX en Etiopía, donde, según la tradición, un pastor de cabras llamado Kaldi descubrió los efectos energizantes de las bayas del café. Notó que sus cabras se volvían más enérgicas después de comer las bayas de un arbusto específico. Kaldi llevó estas bayas a un monasterio cercano, donde los monjes las utilizaron para preparar una bebida que les ayudara a mantenerse despiertos durante sus oraciones nocturnas.

Desde Etiopía, el café se extendió a la península arábiga, donde comenzó a cultivarse y comercializarse. Para el siglo XV, el café se cultivaba en el Yemen y se bebía en Persia, Egipto, Siria y Turquía. La bebida se hizo popular en las casas de café, conocidas como "qahveh khaneh", que se convirtieron en importantes centros de actividad social y cultural. En estos lugares, la gente se reunía para conversar, escuchar música, jugar al ajedrez y debatir sobre temas de actualidad.

En el siglo XVII, el café llegó a Europa y rápidamente ganó popularidad. Las casas de café surgieron en ciudades como Venecia, Londres, París y Viena, convirtiéndose en lugares de encuentro para intelectuales, artistas y comerciantes. En Inglaterra, las casas de café se conocían como "penny universities" debido a la cantidad de conocimiento y debate que se podía obtener por el precio de una taza de café.

La popularidad del café en Europa llevó a un aumento en la demanda y la expansión del cultivo de café a otras partes del mundo. Las colonias europeas en el Caribe, América Central y América del Sur se convirtieron en importantes regiones productoras de café. Hoy en día, Brasil, Colombia y Vietnam son algunos de los mayores productores de café del mundo.

El siglo XIX vio la invención de nuevos métodos para preparar y disfrutar el café, incluyendo la prensa francesa (cafetera de émbolo) y la máquina de espresso, que permitieron a las personas disfrutar de una variedad de estilos y sabores de café. La invención del café instantáneo a principios del siglo XX también facilitó su consumo rápido y conveniente.

En la actualidad, el café sigue siendo una parte integral de la vida cotidiana de muchas personas. Las cafeterías modernas ofrecen una amplia variedad de opciones, desde el espresso clásico hasta elaboradas bebidas como el latte, cappuccino y frappuccino. El café también ha influido en la cultura popular, con fenómenos como la "tercera ola del café", que celebra la producción artesanal y la calidad del grano.

El café no solo es una bebida, sino también una experiencia cultural y social que une a las personas de todo el mundo. Su historia es un testimonio de su capacidad para adaptarse y evolucionar, manteniéndose siempre relevante y apreciado.

Don Quijote no está loco: simplemente finge una locura. No tuvo otro remedio que obligarse a cometer las acciones más disparatadas que le pasasen por la mente para que los demás no alimentaran ninguna duda acerca de su estado de alienación mental. Solo fingiéndose loco podía haber atacado a los molinos, solo atacando a los molinos podría esperar que la gente lo considerara loco. En virtud de esa genial simulación de Cervantes, el bueno de Alonso Quijano, convertido en don Quijote, consiguió abrir la puerta que todavía le estaba faltando: la de la libertad. La curiosidad lo empujó a leer, la lectura lo hizo imaginar, y ahora, libre de las ataduras de la costumbre y de la rutina, ya puede recorrer los caminos del mundo, comenzando por estas planicies de La Mancha, porque la aventura —bueno es que se sepa— no elige lugares ni tiempos, por más prosaicos y banales que sean o parezcan. Aventura que, en este caso de don Quijote, no es solo de la acción, sino también, y principalmente, de la palabra.

"La falsa locura de Alonso Quijano", Minicuento de José Saramago.

Aplica para muchos casos

Los pavos reales se quedaron sin PLUMAS

ENCUENTRO INESPERADO

Somos sumamente corteses el uno con el otro,
decimos: qué agradable encontrarnos después de tantos años.
Nuestros tigres beben leche,
nuestros halcones van a pie.
Nuestros tiburones se ahogan en el agua.
Nuestros lobos bostezan frente a jaulas abiertas.
Nuestras víboras se quedaron sin relámpagos,
los monos sin inspiración, y los pavos reales sin plumas.
Los murciélagos renunciaron a nuestros cabellos tiempo ha.
Sucumbimos al silencio sin acabar la frase,
sonreímos, sin recursos.
Nuestros humanos
no saben qué decirse.

WISLAWA SZYMBORSKA

🤠

Feliz día del libro y... la rosa 🩷🌹🩷

“Ni siquiera ha crecido la hierba. No se puede ser vagabundo y artista y al mismo tiempo un burgués sano y cuerdo. Si quieres embriaguez, ¡Acepta también la resaca! Si quieres sol y bellas fantasías, ¡Acepta también la suciedad y el hastío! Todo está dentro de ti, el oro y el barro, el deleite y la pena, la risa infantil y la angustia mortal. ¡Acéptalo todo, no te aflijas por nada, no intentes rehuir nada! No eres un burgués, tampoco eres un griego, no eres armónico y dueño de ti mismo, eres un pájaro en plena tormenta. ¡Déjala rugir! ¡Déjate llevar! ¡Cuánto has mentido! ¡Cuántos miles de veces, incluso en tus libros y poesías, has fingido ser el armonioso y sabio, el feliz, el iluminado! ¡Lo mismo han fingido ser los héroes al atacar en la guerra, mientras las entrañas temblaban! ¡Dios mío, qué siniestro y fanfarrón es el hombre, sobre todo el artista, sobre todo el poeta, sobre todo yo!”.

"El caminante" - Hermann Hesse

Cuando las imágenes se piensan en 🤫

Sin en-vi-dia

Sin hi-po-cre-sí-a

Repítanlo este 8 de marzo

De mujeres para mujeres

🫰🏾

En sus ensayos pedorros

Están cordialmente invitados

🫰🏾

"La literatura es esencialmente soledad.
Se escribe en soledad.
Se lee en soledad. Y, pese a todo, el acto de lectura permite una comunicación de dos seres humanos"
—Paul Auster.

Acuérdate
Juan Rulfo

Acuérdate de Urbano Gómez, hijo de don Urbano, nieto de Dimas, aquel que dirigía las pastorelas y que murió recitando el “rezonga ángel maldito” cuando la época de la influencia. De esto hace ya años, quizá quince. Pero te debes acordar de él. Acuérdate que le decíamos el Abuelo por aquello de que su otro hijo, Fidencio Gómez, tenía dos hijas muy juguetonas: una prieta y chaparrita, que por mal nombre le decían la Arremangada, y la otra que era retealta y que tenía los ojos zarcos y que hasta se decía que ni era suya y que por más señas estaba enferma del hipo. Acuérdate del relajo que armaba cuando estábamos en misa y que a la mera hora de la Elevación soltaba su ataque de hipo, que parecía como si se estuviera riendo y llorando a la vez, hasta que la sacaban afuera y le daban tantita agua con azúcar y entonces se calmaba. Ésa acabó casándose con Lucio Chico, dueño de la mezcalera que antes fue de Librado, río arriba, por donde está el molino de linaza de los Teódulos.

Acuérdate que a su madre le decían la Berenjena porque siempre andaba metida en líos y de cada lío salía con un muchacho. Se dice que tuvo su dinerito, pero se lo acabó en los entierros, pues todos los hijos se le morían de recién nacidos y siempre les mandaba cantar alabanzas, llevándolos al panteón entre músicas y coros de monaguillos que cantaban “hosannas” y “glorias” y la canción esa de “ahí te mando, Señor, otro angelito”. De eso se quedó pobre, porque le resultaba caro cada funeral, por eso de las canelas que les daba a los invitados del velorio. Sólo le vivieron dos, el Urbano y la Natalia, que ya nacieron pobres y a los que ella no vio crecer, porque se murió en el último parto que tuvo, ya de grande, pegada a los cincuenta años.

La debes haber conocido, pues era realegadora y cada rato andaba en pleito con las marchantas en la plaza del mercado porque le querían dar muy caro los jitomates, pegaba de gritos y decía que la estaban robando. Después, ya de pobre, se le veía rondando entre la basura, juntando rabos de cebolla, ejotes ya sancochados y alguno que otro cañuto de caña “para que se les endulzara la boca a sus hijos”. Tenía dos, como ya te digo, que fueron los únicos que se le lograron. Después no se supo ya de ella.

Ese Urbano Gómez era más o menos de nuestra edad, apenas unos meses más grande, muy bueno para jugar a la rayuela y para las trácalas. Acuérdate que nos vendía clavellinas y nosotros se las comprábamos, cuando lo más fácil era ir a cortarlas al cerro. Nos vendía mangos verdes que se robaba del mango que estaba en el patio de la escuela y naranjas con chile que compraba en la portería a dos centavos y que luego nos las revendía a cinco. Rifaba cuanta porquería y media traía en la bolsa: canicas ágatas, trompos y zumbadores y hasta mayates verdes, de esos a los que se les amarra un hilo en una pata para que no vuelen muy lejos.

Nos traficaba a todos, acuérdate.

Era cuñado de Nachito Rivero, aquel que se volvió menso a los pocos días de casado y que Natalia, su mujer, para mantenerse, tuvo que poner un puesto de tepache en la garita del camino real, mientras Nachito se vivía tocando canciones todas desafinadas en una mandolina que le prestaban en la peluquería de don Refugio.

Y nosotros íbamos con Urbano a ver a su hermana, a bebernos el tepache que siempre le quedábamos a deber y que nunca le pagábamos, porque nunca teníamos dinero. Después hasta se quedó sin amigos, porque todos, al verlo, le sacábamos la vuelta para que no fuera a cobrarnos.

Quizá entonces se volvió malo, o quizá ya era de nacimiento.

Lo expulsaron de la escuela antes del quinto año, porque lo encontraron con su prima la Arremangada jugando a marido y mujer detrás de los lavaderos, metidos en un aljibe seco. Lo sacaron de las orejas por la puerta grande entre la risión de todos, pasándolo por en medio de una fila de muchachos y muchachas para avergonzarlo. Y él pasó por allí, con la cara levantada, amenazándonos a todos con la mano y como diciendo: “Ya me las pagarán caro.”

Y después a ella, que salió haciendo pucheros y con la mirada raspando los ladrillos, hasta que ya en la puerta soltó el llanto; un chillido que se estuvo oyendo toda la tarde como si fuera un aullido de coyote.

Sólo que te falle mucho la memoria, no te has de acordar de eso.

Dicen que su tío Fidencio, el del trapiche, le arrimó una paliza que por poco y lo deja parálisis, y que él, de coraje, se fue del pueblo.

Lo cierto es que no lo volvimos a ver sino cuando apareció de vuelta por aquí convertido en policía. Siempre estaba en la plaza de armas, sentado en una banca con la carabina entre las piernas y mirando con mucho odio a todos. No hablaba con nadie. No saludaba a nadie. Y si uno lo miraba, él hacía el desentendido como si no conociera a la gente.

Fue entonces cuando mató a su cuñado, el de la mandolina. Al Nachito se le ocurrió ir a darle una serenata, ya de noche, poquito después de las ocho y cuando todavía estaban tocando las campanas el toque de Ánimas. Entonces se oyeron los gritos, y la gente que estaba en la iglesia rezando el rosario salió a la carrera y allí los vieron: al Nachito defendiéndose patas arriba con la mandolina y al Urbano mandándole un culatazo tras otro con el máuser, sin oír lo que le gritaba la gente, rabioso, como perro del mal. Hasta que un fulano que no era ni de por aquí se desprendió de la muchedumbre y fue y le quitó la carabina y le dio con ella en la espalda, doblándolo sobre la banca del jardín, donde se estuvo tendido.

Allí lo dejaron pasar la noche. Cuando amaneció se fue. Dicen que antes estuvo en el curato y que hasta le pidió la bendición al padre cura, pero que él no se la dio.

Lo detuvieron en el camino. Iba cojeando, y mientras se sentó a descansar llegaron a él. No se opuso. Dicen que él mismo se amarró la soga en el pescuezo y que hasta escogió el árbol que más le gustaba para que lo ahorcaran.

Tú te debes acordar de él, pues fuimos compañeros de escuela y lo conociste como yo.

Mario Benedetti
_*No te rindas*_

No te rindas, aún estás a tiempo
de alcanzar y comenzar de nuevo,
aceptar tus sombras, enterrar tus miedos,
liberar el lastre, retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,
continuar el viaje,
perseguir tus sueños,
destrabar el tiempo,
correr los escombros y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,
aunque el frío queme,
aunque el miedo muerda,
aunque el sol se esconda y se calle el viento,
aún hay fuego en tu alma,
aún hay vida en tus sueños.

"Ella era tan linda como
yo feo, era tan rica como
yo pobre y por si fuera poco,
tímido. Pero un día me animé
y cuando ya había pasado le
dije casi cobardemente: te amo,
ella se detuvo, se dio la vuelta y
me dijo, yo también, entonces;
Se me escaparon de las manos
los globos que vendía en la plaza
y el cielo del sábado se llenó de colores".

- Facundo Cabral.

Vayan a escuchar a Eduardo Frías en Godiva Galería
Hoy a las 8:30

|| Actividades📚

Jueves 16 de noviembre de 17:00 hrs.

El autor Alejandro García Ortega nos presentará su libro "Dodecameron". 📖

¡Entrada libre! Te esperamos 🇲🇽 🇨🇴

Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.

Julio Cortázar.

A siete años de la partida de nuestro querido David Ojeda, los Testigos de Madigan y otros cómplices en Zacatecas, les invitamos a manifestarse el próximo lunes 9 de octubre con evocaciones, testimonios, ofrecimientos que renueven el compromiso signado con el Testigo Mayor.

Sigue las transmisiones en vivo.
Actividades sin costo.